[*Jessy*]

Kein Thema Riska, ich mach das gern. Wieder 2 Teile...

Das monotone Geräusch eines beendeten Anrufs im Ohr, starrt er auf seinen Schreibtisch, legt den Hörer schließlich zurück auf die Gabel und lehnt sich in seinem Ledersessel zurück.
Er is eben weg. Eine sachliche Information, aber eine nützliche? Erwartet sie etwa, dass er sie dafür bezahlt? Nun, er wird es tun, warum nicht, er kann es sich leisten. Doch für die wirklich interessanten Informationen, für die hat er bereits bezahlt.
Anfänglich dachte er, sie sei gekommen, um ihn anzuschnorren, viele tun es, vor allem menschliche Baracken wie sie. Er hat versucht sie abzuwimmeln, welche Neuigkeiten konnte eine Person wie sie schon zu erzählen haben? Doch dann, dann sagte sie etwas, das ihn aufhören lies. Es geht um deine Ex-Verlobte, komm schon, dafür lässt de doch was springen.
1000 Dollar und dreißig Minuten später hatte er alles gewusst. Hatte er das einzig Wichtige aus ihrem Geschwafel absorbiert. Trennung. Sie hat sich tatsächlich von ihm getrennt.
Die Frage ist, was er jetzt mit diesem Wissen anfängt. Ob er überhaupt etwas tun soll. Er hatte seine Rache, doch sie war nicht so befriedigend, wie er sich erhofft hatte. Das anfängliche Hochgefühl, der Geschmack des Triumphes verblasste schnell, war praktisch schon am nächsten Tag verschwunden, und ihm wurde bewusst, dass er eine einzigartige Chance verpasst hatte. Wenn er sich nicht von seiner gekränkten Eitelkeit hätte leiten lassen, von seiner Gier, wenn er es langsam angepackt hätte, wer weiß….
"Verflucht", murmelt er mit zusammengebissenen Zähnen, steht auf und geht zu der großen Glasfront seines Büros. Sie bietet Blick auf das, was er gerne sein Imperium nennt. Nun, mittlerweile sind seine Fabriken natürlich über das ganze Land verteilt, Niederlassungen in 17 verschiedenen Bundesstaaten, ein paar Tochterfirmen im Ausland, allen voran Asien, ein paar Jahre noch, etwas Fortschritt und er wird auch dort zum Marktführer werden. Tiefkühlkost. Es klingt so simpel, überhaupt nicht nach Geld. Aber die Leute kaufen. Sie kaufen Tiefkühlpizzen und gefrorene Steaks, Fertiggerichte für die Mikrowelle, alleine zu Thanks Giving verdient er ein Vermögen mit seinem gefrorenen Festtagsmenu. Er isst sie oft selbst, wenn er spät nach Hause kommt, seine Bediensteten schon weg sind. Er isst sie selbst, weil er sie mag. Was er nicht mag, kommt nicht auf den Markt. Sie warnen ihn oft, nennen es eine sentimentale Vorstellung vom Geschäftsleben, raten ihm eine GmbH zu gründen, die Aktienmehrheiten zu teilen. Niemand leitet eine so große Firma alleine, niemand, zu riskant, völlig veraltet. Aktien, geben sie endlich Aktien heraus, alle tun es.
Nun, er hat es im Endeffekt auch getan. Aber nicht für die Großen, sondern für die Kleinen, die Hobbyaktionäre, diejenigen die ihn groß gemacht haben. 3 Prozent, die restlichen 97 sind fest in seiner Hand, und dort werden sie bleiben. Bleiben bis er den Löffel abgibt.
Und dann? Was ist dann? Sie haben keine Erben, Mr. Farnsworth. Wer soll eine Firma wie diese führen?, fragen sie ihn, seine Rechtsanwälte und Berater. Dann, wenn es soweit ist, dann könnt ihr damit machen, was ihr wollt. Mit dem, was nach der Testamentsvollstreckung noch übrig ist. Er hat vorgesorgt, alles festgelegt, jeder wird seinen gerechten Anteil bekommen. Jeder, der es verdient. Und es ist genügend da, was es zu verteilen gibt. Trotz seiner Vorliebe für Risiken, hat er stets klug gewirtschaftet, ist so sicher an allen kleinen und großen Wirtschaftskrisen vorbeigeschifft. Platz 7 auf der Forbes-Liste, wenn das kein Erfolg ist, für den kleinen Spinner aus Alabama. (Er selbst würde sich niemals so bezeichnen, die Financial Times hat es getan. 1973 war das, als er die ersten tiefgekühlten Desserts auf den Markt brachte, eigentlich war es nur Eiscreme. Eiscreme, Eiscreme isst man in Eisdielen, nicht zuhause, haben sie gehöhnt, diese Idioten, der kleine Spinner aus Alabama will jetzt Eiscreme verkaufen. Der kleine Spinner. Heute nennen sie ihn freilich anderes, heute haben sie Ehrfurcht.)
Platz 7, ein schöner Erfolg. Er fragt sich, ob sie davon weiß. Ob sie weiß, wie erfolgreich er ist. Ob sie sich für ihn freut. Sie. Sie. Sie. Eigentlich ein Glück, dass sie mit ihrer Enkeltochter in Europa ist, es verschafft ihm Zeit. Zeit dieses Mal alles besser zu durchdenken. Aber er hat jetzt bereits drei Wochen darüber nachgedacht und ein Ergebnis, ein Ergebnis ist nicht in Sicht. Ein Ergebnis, das zu ihm passen würde. Gift, sie vergiftet ihn. Schafft es, dass er Barbara, dieser entzückenden Rothaarigen, den Laufpass gegeben hat. Barbara, eine wahre Augenweide, zumindest, seit er ein paar Dollar hat springen lassen, ein wenig Botox hier, ein wenig Silikon dort und schon hatte er eine Schönheit erschaffen. Eine künstliche Schönheit, zugegeben, aber schön. Schön und dankbar. Dankbarkeit macht gefügig, leider macht es nicht intelligent. Nicht das sie dumm ist, aber das Wasser kann sie ihm bei Weitem nicht reichen. Nun, er hat sich ihrer auch nicht wegen ihres Talents für tiefsinnige Gespräche angenommen, sondern wegen anderer Begabungen, eine der Besten, die er jemals im Bett hatte - und es waren viele. Eine Frau nach der anderen, auch jetzt noch, obwohl er nicht mehr der Jüngste ist. Jetzt noch? Nein, nicht seit dem Besuch dieser blöden Nutte. Niemals hätte er ihr zuhören dürfen, niemals.
Sie ist alt, ruft er sich in Erinnerung, nicht viel jünger als du. Also lass es, lass es einfach auf sich beruhen. Vergiss es, was willst du mit ihr? Schon als du sie das letzte Mal gesehen hast, war sie nur noch ein schwaches Abbild, eine verblasste Erinnerung an sie selbst. Trotzdem, trotzdem hast du sie begehrt, es war dir egal. Begehren. Darum geht es. Aber nicht nur das Begehren nach ihrem Körper, es war immer mehr, alles an ihr, alles erschien dir begehrenswert. Er hat sich oft gefragt, wie es ausgegangen wäre, wenn sie ihn geheiratet hätte, wenn sie jetzt seine Frau wäre.
Jetzt ist sie frei, du könntest es herausfinden. Wenn sie dich lässt. Und das wird sie niemals tun, niemals wird sie vergessen können, wie du sie behandelt hast. Es sei denn…., ein Lächeln zeichnet sich auf seinem Gesicht ab, erst ganz schwach, wächst sich jedoch schnell zu einem breiten Grinsen aus. Natürlich, denkt er, natürlich. Wieso bist du nicht schon früher darauf gekommen? Manchmal, William, manchmal denkst du einfach viel zu kompliziert.
***

Anvisieren, ausholen, abwerfen, das Geräusch von fliegendem Papier. Ein dumpfes Knistern, als es am Rand des Mülleimers abprallt, auf dem Boden landet, zwischen all den anderen zerknüllten Blättern landet. Sie gibt ein genervtes Grollen von sich. "Dann eben nicht", sagt sie in das leere Zimmer, seufzt und versucht sich wieder auf das leere Blatt Papier vor sich zu konzentrieren. Lieber Dean, Hallo Dean oder nur Dean? Sie setzt den Füller an, lässt ihn quer über das Blatt sausen und wieder zurück, drückt dabei fest auf, malt blaue Spiralen, Schnörkel und Arabeske. Nimmt schließlich auch dieses Blatt und knüllt es zusammen, holt weit aus, wirft wieder daneben.
Okay, konzentrier dich, mahnt sie sich, konzentrier dich. Was willst du ihm schreiben? Willst du ihm überhaupt schreiben? Ja, natürlich, es fällt dir leichter die Dinge beim Namen zu nennen, präzise zu sein, wenn du sie aufschreibst. Also konzentrier dich endlich, verdammt.
Lieber Dean, schreibt sie. Nein, denkt sie. Lieber Dean, wie das klingt, eine billige Phrase. Aber einfach nur Hallo? Als würde sie ihn nicht kennen. Hey? Zu salopp.
Sie schließt die Augen, lehnt sich zurück. Okay, okay, okay. Lassen wir es bei Lieber Dean. Und jetzt? Sie befeuchtet sich die Lippen und setzt den Füller wieder an.
Lieber Dean,
es fällt mir schwer diesen Brief zu schreiben, aber es würde mir noch schwerer fallen….
"Nein, nein, nein!", dieses Mal ist es der Stift der quer durch den Raum fliegt, der Block der ihm folgt. Genervt über ihre eigene Unfähigkeit fährt sie sich durchs Gesicht, starrt eine Weile an die gegenüberliegende Wand, versucht ihr Gehirn außer Kraft zu setzen, beginnt leise vor sich hinzuzählen.
"Rory?"
Sie schrickt auf, kippt beinahe mit dem Stuhl nach hinten, kann es gerade noch verhindern, indem sie heftig mit den Armen rudert. "Grandma", sagt sie schließlich und steht auf, rückt den Stuhl ordentlich an den Schreibtisch, verschränkt die Arme hinter dem Rücken.
Emily mustert sie, Skepsis spiegelt sich in ihren Augen. "Alles in Ordnung mit dir?"
"Ja", sie nickt, lächelt dabei. "Ja, natürlich. Du hast mich nur ein wenig erschreckt."
"Das wollte ich nicht", zielstrebig geht sie auf den Kleiderschrank zu. "Hast du alles gepackt?"
"Schon gestern Abend", bestätigt Rory, verdreht innerlich die Augen, als ihre Großmutter prüfend die Schranktüren öffnet.
"Gut", sie atmet erleichtert aus, "Das Taxi wird in einer halben Stunde hier sein."
"Ich bin bereit", sie nickt erneut, wartet ungeduldig darauf, dass ihre Großmutter das Zimmer wieder verlässt, doch sie macht keinerlei Anstalten sich vom Fleck zu rühren.
"Freust du dich auf Zuhause?", erkundigt sie sich stattdessen.
"Ja", lautet die Antwort, sie kommt viel zu schnell, sie bermerkt es selbst, fährt daher eilig fort. "Irgendwie. Es ist nicht so, dass ich Europa nicht mag. Im Gegenteil, ich liebe es. Aber Zuhause ist es doch am Schönsten", sie beißt sich auf die Unterlippe, hofft nichts Falsches gesagt zu haben, doch Emily zeigt keinerlei Reaktion.
"Nun, in nicht einmal 24 Stunden wirst du wieder Zuhause sein", erwidert sie lächelnd. Zuhause. Auch sie vermisst es. Aber nicht den Ort, sondern ihn. Sie vermisst ihn, und die Tatsache, dass sie es war, die ihn verlassen hat, macht es nicht leichter. Dennoch, ihre Entscheidung war richtig, das hat sie sich in den letzten Wochen immer wieder eingeredet. Solange, bis sie daran glaubte. Nun, beinahe daran glaubte, denn ein letzter Rest des Zweifels ist noch immer da. Zweifel die, und da ist sie sich sicher, nur von der Gewohnheit herrühren, schließlich lassen sich 34 Jahre nicht so einfach wegwischen. Aber sie wird sich auch an die neue Situation gewöhnen, hat sich fest vorgenommen es zu tun. Und eines Tages, eines Tages wird sie auch wieder einschlafen können, ohne stundenlang die leere Betthälfte neben sich anzustarren, ohne aufzuwachen, weil es beängstigend ruhig ist im Schlafzimmer. Beängstigend. Sie schiebt den Gedanken zur Seite, versucht sich ganz auf Rory zu konzentrieren. "Dennoch hoffe ich, dass die letzten fünf Wochen nicht allzu grausam für dich waren."
"Machst du Witze? Es war toll", das war es, bis auf die Nächte war es einfach toll. "Alleine das Essen. Ich hätte nie gedacht, dass die italienische Küche mehr als nur Pizza und Spagetti zu bieten hat. Oder die Deutsche. Keine Schweinshaxen und kein Sauerkraut und trotzdem bin ich satt geworden. Satt und zufrieden."
"Man muss eben nur die richtigen Lokale kennen, das ist alles."
"Und die richtigen Personen. Wenn ich gewusst hätte, dass Jacques Zutritt zu beinahe allem in Paris hat, dann hätte ich Mom letztes Jahr garantiert dazu überredet, ihm einen Besuch abzustatten. Die private Führung durch die Sorbonne und den Louvre war einfach umwerfend. Wer hätte gedacht, was sie alles im Keller verstecken? Es würde mich nicht wundern, wenn sie eines Tages das Bernsteinzimmer da unten finden."
"Es tut mir leid, dass wir keine Zeit mehr hatten uns den Nachbau anzusehen."
"Ja, Osteuropa ist wirklich etwas zu kurz gekommen", bestätigt Rory, ihre Wangen glühen mittlerweile vor Eifer, ihre schlechte Laune ist verflogen. "Aber der Abstecher nach Stockholm war es eindeutig wert. La Boheme in der Regina war einfach umwerfend. Und die weltgrößte IKEA- Niederlassung gehört eindeutig auf den Reiseplan jedes Europareisenden."
"Ich kann es noch immer nicht fassen, dass du mich tatsächlich in dieses Möbelhaus geschleppt hast. Wieso sollte jemand Gefallen an Möbeln mit seltsamen Namen wie Tromsö, Leksvik oder Mysinge finden?"
"Es ist nicht einfach nur ein Möbelhaus, Grandma. Für viele Menschen ist es eine Religion."
"Und dieses seltsame Essen. Was war das?"
"Köttbular. Mit Pommes frites und Preiselbeersauce. Ein echter IKEA-Klassiker."
"Jedenfalls war es ein kulinarisches Erlebnis, dass ich nicht wiederholen möchte."
"Das sagst du nur, weil du nie Köttbular in Amerika gegessen hast. Im Vergleich dazu haben wir eine Genusssteigerung von 5000 Prozent erfahren", sie grinst fröhlich. "Kein einziger Knorpel, das grenzt an ein Wunder biblischen Ausmaßes."
"Du solltest den Vatikan davon verständigen, ich bin sicher, sie werden umgehend die Heiligsprechung des Küchenchefs in die Wege leiten", entgegnet Emily trocken und wirft einen Blick auf ihre Armbanduhr. "Nun, ich werde der Rezeption bescheid geben, dass sie unser Gepäck abholen können", sie sieht sich prüfend im Zimmer um. "Und du bist wirklich sicher, alles eingepackt zu haben?"
"Yapp", bestätigt sie, korrigiert ihre flapsige Ausdrucksweise, als sie Emilys tadelnden Blick bemerkt. "Selbstverständlich." (Sie weiß es noch nicht, aber in ein paar Monaten wird sie ihrer Großmutter dankbar sein für den nervtötenden Benimmunterricht, dankbar sein, dass sie sich durch das Neun-Gänge Menu in Paris gequält hat, die Funktion und Handhabung jedes einzelnen Besteckteils auf Erden kennt.)
"Hervorragend", ein Nicken, dann geht sie aus dem Zimmer und Rory macht sich daran ihren überquellenden Koffer zu schließen, muss ihr ganzes Gewicht auf den Deckel legen, ehe sie es schafft den Verschluss mit einem leisen Klick einrasten zu lassen.
Anschließend macht sie doch noch eine Runde durch das Zimmer, checkt auch das Badezimmer, will sicher gehen, tatsächlich nichts übersehen zu haben. Bleibt schließlich vor ihrem Block in der Ecke stehen, hebt ihn und den Stift auf, und setzt sich wieder an den Tisch, setzt den Stift an, lässt ihn ohne Unterbrechung über das Papier fliegen.

Dean,

ich bereue nicht, was in dieser Nacht passiert ist, aber wir sollten besprechen, was jetzt aus uns wird. Falls es so etwas wie ein uns überhaupt gibt. Und es wird nur ein uns geben können, wenn du dich von Lindsay trennst. Versteh mich bitte nicht falsch, ich verlange nicht, dass du dich von ihr trennst. Es ist deine Entscheidung, mit wem von uns du zusammen sein willst, aber das kann nun Mal nur eine sein.
Vermutlich hast du in den letzten Wochen sowieso schon darüber nachgedacht. Ich habe es jedenfalls getan, ich habe sogar sehr viel darüber nachgedacht. Egal wie ich es gedreht und gewendet habe, egal wie sehr ich versucht habe mir einzureden, dass es ein dummer Ausrutscher war, dass ich dich nur benützt habe, um endgültig über Jess hinwegzukommen, es stimmt nicht. Alles was stimmt, was ich wirklich will, ist mit dir zusammen zu sein.

Rory

Sie liest den Brief nicht mehr durch, sondern steckt ihn sofort in einen Umschlag, klebt ihn zu und steckt ihn in ihre Gesäßtasche. Dann geht sie zum Fenster und öffnet es, wirft einen letzten Blick auf die Silhouette Budapests. Buda und Pest, früher selbstständige Städte, ruft sie sich in Erinnerung, selbstständig bis zur Vereinigung 1872. Jetzt sind sie ein großes Ganzes. Verbunden auf Papier, verbunden durch die zahlreichen Brücken, die sich über die Donau spannen.
***

Das blank polierte Holz des Tisches liegt zwischen ihnen, blank und kahl. Früher ist es ihm nie aufgefallen, er hat es zwar gesehen, aber nicht wirklich wahrgenommen, all die Blumen im Haus, die Gestecke, Sträuße und Kerzen auf dem Tisch, den Schränken und Kommoden, sie sind verschwunden. Was früher wie selbstverständlich da war, ist jetzt verschwunden.
Er ist froh, dass sie diesem Treffen zugestimmt hat, obwohl es beim letzten Mal zu dieser prekären Situation gekommen ist. Nun, sie weiß, dass wir die Formalitäten klären müssen, es ist nicht wirklich ein Zugeständnis an dich, ruft er sich in Erinnerung.
"Also", setzt er an, sieht die dabei nicht an, sondern starrt auf die Notizen vor sich. Knappe, klare Sätze, er hatte Zeit sich alles durch den Kopf gehen zu lassen, sie war schließlich lange genug weg. Es mag egoistisch klingen, aber er hat eine leichte Eifersucht auf seine Enkeltochter verspürt, Europa, sonst waren Emily und er immer zusammen dort, es war "ihr" Kontinent. "Ich denke, ich habe eine zufrieden stellende Lösung für uns beide gefunden."
Er sieht sie an, wartet einen Moment, will ihr die Gelegenheit geben etwas zu sagen, doch sie schweigt, starrt ebenfalls auf die Papiere vor ihm, ein leerer Blick.
"In einem Hotel zu leben, ist auf die lange Sicht keine angemessene Option. Daher werde ich dir das Haus überlassen", er macht erneut eine Pause, doch auch jetzt zeigt sie keinerlei Reaktion, er ist sich nicht einmal sicher, ob sie ihm überhaupt zuhört, ob es sie überhaupt interessiert. "Ich selbst werde vorübergehend in das Poolhaus umsiedeln. Natürlich nur, bis alles endgültig geklärt ist", bis wir wissen, wie es ausgeht, bis unsere Anwälte alles geklärt haben. "Die Leute werden sich noch früh genug die Mäuler zerreißen, wir müssen ihnen also nicht unnötigen Gesprächsstoff liefern. Daher halte ich es nicht für angebracht, unsere gegenwärtige private Situation völlig offen zu legen, sondern die Sache in aller Stille abzuwickeln. In den meisten Fällen wird es sich sowieso vermeiden lassen, dass wir Termine gemeinsam wahrnehmen müssen. Unser Kontakt wird sich also trotz dieses Stillschweigens nur auf das Nötigste beschränken", wieder hält er kurz inne, wieder erntet er nichts als Schweigen. Doch dieses Mal reicht es ihm.
"Emily", sagt er deshalb ungehalten. "Ich würde es sehr begrüßen, wenn du wenigstens zustimmend mit dem Kopf nicken würdest."
Sie richtet sich kerzengerade auf, rückt auf ihrem Stuhl ein Stück zurück. "Falls einer deiner Vorschläge nicht meine Zustimmung erhalten sollte, werde ich rechtzeitig Protest einlegen", entgegnet sie gelassen, klingt zumindest so. "Aber bislang hört sich alles sehr vernünftig an und ist durchaus akzeptabel."
"Durchaus?", hakt er nach.
"Gänzlich", zuckersüß ihre Stimme, ein süffisantes Lächeln.
Für den Bruchteil einer Sekunde würde er am liebsten aufstehen und gehen, beherrscht sich jedoch, räuspert sich, fährt fort. "Wie erfreulich", auch er lächelt, ringt sich ein Lächeln ab. "Dann sollten wir jetzt zum finanziellen Aspekt unserer Trennung kommen. Da wir nach wie vor, zumindest vor dem Gesetz, verheiratet sind, besteht keinerlei Veranlassung für eine getrennte Finanzführung oder gar die Festlegung von Unterhaltszahlungen, zumal es sich steuerlich äußerst negativ auswirken würde. Von daher kannst du wie bislang frei über unsere Konten verfügen. Größere Ausgaben werden wir selbstverständlich absprechen müssen."
"War es das?", erkundigt sie sich. Erkundigt sie sich, noch ehe der unausgesprochene Punkt seines letzten Satzes verklungen ist.
Perplex sieht er sie an, nickt langsam. "Das Wichtigste, ja."
"Sehr schön", sie steht überhastet auf. "Wenn du mich jetzt bitte entschuldigen würdest."
"Ist das alles, was du dazu sagen hast? Sehr schön?"
"Erwartest du etwa, dass ich dir für deinen Freimut applaudiere?", mich ob deiner bigotten Großzügigkeit dankbar auf die Knie werfe? Du solltest dich reden hören, Richard, du solltest dich reden hören. Jemand sollte so mit dir sprechen.
"Was soll das jetzt, Emily?", fährt er sie an, senkt seine Stimme umgehend, da er keinen Streit provozieren will, nicht schon wieder. "Das sind nun Mal Dinge, die geklärt werden müssen. Was hast du denn erwartet?"
Frag mich das noch ein Mal, Richard Gilmore, ein einziges Mal noch und ich vergesse auch die letzten Reste meiner Erziehung. "Verzeih", sagt sie stattdessen, stützt sich auf dem Tisch ab. "Aber ich bin müde, der Jet Lag macht mir mehr zu schaffen, als ich dachte", es ist keine Lüge. Sie ist wirklich erschöpft, auch wenn es nicht der wahre Grund ist, weshalb sie dieses unselige Gespräch beenden will.