[Riska]

Er lehnt an der Bar, froh darüber, dass der Whiskey langsam seine Wirkung zu zeigen beginnt, der Ärger mit der goldgelben Flüssigkeit seine Kehle hinab rinnt. Hin und wieder gesellt sich einer seiner Geschäftspartner zu ihm (Seltsam schießt es ihm dabei durch den Kopf, eigentlich kennt er hier niemanden mit dem er nicht schon Geschäfte gemacht hätte) und man unterhält sich über diesen Vertrag oder jene Fusion.
„Richard“, vernimmt er plötzlich eine sanfte Stimme, spürt eine Hand auf seinem Arm, Armreife die klickernd aneinander schlagen.
„Cynthia“, begrüßt er sie erfreut, nette Gesellschaft, eine angenehme Abwechslung.
„Es ist Ewigkeiten her seit wir uns das letzte Mal gesehen haben“, erklärt sie und verzieht spielerisch ihren roten Mund, schiebt sich im selben Moment eine ihrer blond gesträhnten Locken aus der hohen Stirn.
„Das ist allerdings wahr“, ein bestätigendes Nicken und sie mustert ihn mit funkelnden Augen.
„Du gestattest, dass ich dir ein wenig Gesellschaft leiste?“, ohne eine Antwort abzuwarten setzt sie sich auf einen der Barhocker und er folgt ihrem Beispiel, bestellt sich einen neuen Whiskey, ihr einen Gin Tonic.
„Weißt du“, sie lässt den Strohalm durch das Glas wandern, zum Klackern der Goldreife gesellt sich das Klirren der Eiswürfel. „Wir sollten zusammen Essen gehen.“
„Ist das eine Einladung?“
„Allerdings.“
„Ich fürchte das kann ich nicht annehmen.“
„Weswegen?“, ruft sie erstaunt aus, verzieht dabei wieder den Mund, doch dieses Mal ist sie tatsächlich gekränkt.
„Ich kann mich unmöglich von einer charmanten Frau wie dir einladen lassen, Cynthia“, er prostet ihr zu, grinst dabei. „Die Einladung geht selbstverständlich von mir aus.“
Sie lacht laut auf. „Das mag ich so an dir, Richard, du bist einer der wenigen letzten Gentlemen. Du hilfst einem aus dem Mantel, rückst einem den Stuhl zurecht.“, sie nippt an ihrem Drink. „Bei meinem Ex-Mann konnte ich zuletzt froh sein, wenn er beim Sex die Hosen ausgezogen hat“, sie hebt die Augenbrauen. „Ich hoffe das war nicht zu intim“, fügt sie entschuldigend hinzu.
„Das wird sich zeigen, wenn ich Peter das nächste Mal sehe“, entgegnet er gelassen, zumindest wirkt es so. „Ich wusste nicht, dass die Scheidung schon durch ist“, wechselt er dennoch das Thema.
„Seit drei Tagen“, ein Schulterzucken, gefolgt von einem viel zu lauten Lachen. „Und ich bin froh, so unendlich froh, diese ganzen Anwälte und Klauseln und dieser gottverdammten Ehevertrag, niemals hätte ich den unterschreiben dürfen“, ein Seufzen. „Aber vor fünfzehn Jahren war ich auch dumm genug zu glauben, dass unsere Ehe ewig halten wird. Für immer und ewig, wie im Märchen“, wieder lacht sie, leise dieses Mal. „S.cheiße“, der Strohalm landet auf dem Tresen, sie trinkt einen tiefen Schluck und ihre Lippen hinterlassen einen roten Abdruck auf dem Glas. „Tut mir leid.“
„Das muss es nicht“, er nimmt ihre Hand drückt sie sanft. „Mir ging es“, er räuspert sich. „Mir ging es ähnlich“, er löst sich von ihr, umfasst sein Glas mit beiden Händen. „Als ich Emily kennen lernte, da dachte ich, dass wir, sie und ich, dass es nichts geben könnte, dass uns trennt. Aber es gab etwas, vieles sogar. Viele, unendlich kleine Nichtigkeiten. Nichtigkeiten und das war’s, es war vorbei. Wegen dummer, kleiner Nichtigkeiten.“
„Bei mir und Peter war es genauso“, gesteht sie. „Wenn er mich wenigstens betrogen hätte, irgendein unglaublich wichtiger, spezieller, unverzeihlicher Grund, aber den gab es nicht. Ich bin einfach eines Morgens aufgewacht und habe festgestellt, dass dieser verfluchter Kerl ganz bestimmt nicht der Mann ist mit dem ich den Rest meines Lebens verbringen will“, sie fährt sich durchs Haar, sieht ihn an. „Also habe ich ihn verlassen. Bäng Bum Bäng, ich habe einfach meine Koffer gepackt und bin gegangen.“
„Hat er nie versucht dich zurück zu gewinnen?“
„Doch“, ein Schnauben. „Natürlich.“
„Aber?“, hakt er neugierig nach.
„Selbst da hat er die Hosen angelassen“, sie leert ihr Glas, so wie Richard das seine. „Es ist an der Zeit für mich nach Hause gehen“, erklärt sie und steht auf. „Würdest du mich begleiten?“

***

Er weiß nicht so Recht was er davon halten soll, zeichnet mit dem rechten Schuh Muster in die Erde, während er auf sie wartet. Seltsam ist es, schön, erregend. So wie sie. Er weiß nicht weswegen, aber sie fasziniert ihn, alles an ihr fasziniert ihn, obwohl sie so überhaupt nicht seinem Typus Frau entspricht. Dafür ist sie zu, zu was? Zu seriös? Er lacht leise bei dem Gedanken, seriös, niemals wäre ihm der Gedanke gekommen dieses Wort im Zusammenhang mit einer Frau zu gebrauchen. Doch so ist es, die Aura der Seriosität und Perfektion umschwirrt sie. Und da ist noch etwas anderes, etwas das er nicht zu benennen vermag, etwas in ihren Augen, verborgen und doch für jeden sichtlich spiegelt es sich in diesem Blau eines warmen Sommermorgens.
„Da bin ich wieder“, ein Kichern, sie hält ihm einen Schlüssel unter die Nase. „Komm“, nimmt sie ihn an der Hand, zieht ihn zu dem kleinen Bungalow der unweit der Stallungen liegt.
„Wo sind wir?“, fragt er als sie die Tür öffnet, den Lichtschalter betätigt und der Raum in warmes Licht getaucht wird.
„Das hier“, erklärt sie, breitet dabei weit die Arme aus als wolle sie ihm die Immobilie anpreisen. „Ist der Ort der Orte“, ein weiteres Kichern.
„Der Ort der Orte“, wiederholt er skeptisch, beginnt durch das Zimmer zu streifen.
„Mmmh“, bestätigt sie. „Ein Fluch liegt darauf.“
„Du bist verrückt.“
„Hattest du mir diese Eigenschaft nicht vor ein paar Minuten noch gänzlich abgesprochen?“
„Ich habe lediglich gesagt, dass du nie etwas Verrücktes zu tun scheinst.“
„Ist das nicht dasselbe?“, sie lässt sich in einen der Sessel fallen, zieht ihre Beine an sich. „Ist das Verrückt genug?“, schiebt sie eine weitere Frage hinterher.
„Ich würde es nicht als sonderlich Verrückt oder Gefährlich bezeichnen in das Hotel meiner Mutter einzubrechen.“
„Auch dann nicht wenn man es zusammen mit einem Psychopaten tut?“, kontert sie.
„Wieso ist dieser Ort verflucht?“, antwortet er mit einer Gegenfrage, setzt sich in den Sessel neben sie.
„Er hat magische Kräfte.“
„Und du bist tatsächlich verrückt!“
„Ehrlich“, sie richtet sich Kerzengerade auf, lehnt sich ihm entgegen. „Jedes Paar das hier auch nur wenige Stunden verbracht hat, wird es dir bestätigen. Frag meine Großeltern.“
„Mysteriös.“
„Hier wurde meine kleine Schwester gezeugt – und das obwohl das nicht hätte passieren dürfen.“
„Du hast eine Schwester?“
„Noch nicht“, sie lässt sich wieder zurückfallen. „In ein paar Monaten. Vielleicht wird es auch ein Junge, aber ich kann mir offen gestanden nicht vorstellen, dass es ein Junge wird. Ich meine ein Bruder, das ist so als hätte man den Feind im eigenen Haus.“
„Männer sind also Feinde für dich?“
„Nicht grundsätzlich. Nicht alle.“
„Was ist mit mir?“
„Ich kenne dich nicht gut genug um das zu beurteilen.“
„Wenn das so ist“, er steht auf und steuert zielsicher die Minibar an. „Dann sollten wir vielleicht feststellen, ob ich deinem Feindbild entspreche ehe wir diese Konversation fortführen.“
„Und wie?“
Er öffnet zwei Heineken. „Was zeichnet deine Feinde denn aus?“
„Sie sind Männer“, erwidert sie grinsend.
„Ich denke, dass trifft auch auf mich zu.“
„Sie sehen gut aus“, sagt sie, nimmt gleichzeitig eine der grünen Flaschen entgegen. „Männer die nicht gut aussehen sind nämlich grundsätzlich nett, das ist interessant, findest du nicht?“
„Findest du, dass ich gut aussehe?“
„Leider, ja“, gesteht sie, spürt wie ihr Blut in die Wangen schießt.
„Dann wären das schon zwei Punkte“, er setzt sich neben sie. „Weiter.“
„Sie sind in der Regel gute Küsser.“
„Ich kann dir gerne die Nummern von ein paar Mädchen geben, die dir sicherlich bereitwillig Auskunft über meine Qualitäten als Küsser geben.“
„Das wird nicht nötig sein“, er zeigt keine Reaktion, sie legt die Stirn in Falten. „Die Parkbank!?!?“
„Oh, ja richtig. Die Parkbank.“
„Die Parkbank“, nickt sie, zischt verärgert, obwohl sie weiß, dass er sie nur aufziehen will.
„Und?“
„Und was?“
„Punktestand?“
„Drei zu null.“
„Wowh, meine Chancen bei dir sinken rapide.“
„Bist du verheiratet?“
„Nein“, er kann sich ein Lachen ob dieser doch Recht seltsamen Frage nicht verkneifen, verheiratet, er ist zweiundzwanzig. „Aber ich bin ein begehrter Junggeselle, es wäre also kein Problem eine Ehefrau aufzutreiben, wenn das den Ausgleich schafft.“
„Bestimmt nicht.“
„Darf ich das als ein Drei zu Eins deuten?“
„Nein, ich wollte lediglich sicher gehen, dass ich mich nicht schon wieder in eine Ehe dränge und sie kaputt mache.“
„Du zerstörst Ehen? Interessantes Hobby.“
„Ja, aber mit der Zeit verliert es an Befriedigung.“
„Weswegen?“
„Schuldgefühle und so.“
„Die musst du bei mir jedenfalls nicht haben, ich bin ungebundener als ein Blatt im Wind.“
„Nette Metapher.“
„Also?“
„Also was?“
„Weswegen sind wir wirklich hier?“
„Das hier ist ein Hotelzimmer, Logan.“
„Mir ist das bewusst, allerdings weiß ich nicht, wie du das siehst.“
„Ich habe dich hergebracht.“
„Aber weswegen?“
„Um zu sehen, wie es ist.“
„Was?“
„Spaß zu haben, einfach so. Spaß ohne jede Verpflichtung.“
„Ich bin ein großer Fan von Spaß ohne Verpflichtungen.“
„Gut“, sie nimmt ihm die Flasche aus der Hand und stellt sie zusammen mit ihrer auf ein kleines Tischchen, nähert sich ihm vorsichtig, Hände die suchend umherwandern, Münder die aufeinanderprallen. Da ist er wieder, der Geschmack von Bier. Bier und Leidenschaft, eine seltsame Kombination, dennoch ist es der einzige Geschmack, den sie im Moment erträgt. Also saugt sie ihn in sich auf, gestattet es ihm jeden noch so kleinen Teil ihres Körpers zu erfüllen, streift ihre Kleider ab, ihr Selbst. Häutet sich unter den warmen Wogen des Vergessens, denn da ist nichts, nichts außer ihr und ihm. Sie beide und der Geschmack von Bier und Leidenschaft, Geschmack und Gerüche, Berührungen und Begehren, leise Schwüre, ein letztes Aufbäumen der Sinne.

***

Ein Kopf, der an seiner Schulter ruht, eine Flut von weichem Haar, ein Arm, der sich um seinen Brustkorb schlingt. Vorsichtig löst er sich aus dieser Umarmung und steht auf, zieht sich so leise wie möglich an. Tastet sich anschließend im Dunkeln aus dem Zimmer, durchwandert den Salon, tritt durch die große Glastür auf den Balkon und zieht sein Mobiltelefon aus der Jacketttasche. Das Tuten des Telefons vermischt sich alsbald mit dem Klopfen seines Herzens. Er weiß nicht weswegen er es tut, weswegen er sie ausgerechnet jetzt anruft. Genauso wie er weiß, dass er es tun muss. Es hat nichts mit schlechtem Gewissen zu tun, er bereut nicht, bereut es nicht mit Cynthia geschlafen zu haben, im Gegenteil. Da ist etwas anderes, eine unbestimmtes Etwas, irgendwo. „Emily?“, sagt er sobald er das Klacken eines aufgenommenen Telefonhörers vernimmt.
„Ist etwas passiert?“, erkundigt sie sich unruhig, voller Hast.
„Nein“, beruhigt er sie erstaunt. „Wie kommst du denn darauf?“
„Es ist mitten in der Nacht und du rufst mich von deinem Mobiltelefon aus an.“
„Woher weißt du?“
„Rufnummernanzeige, Richard.“
„Fortschrittlich.“
„Willkommen im 21. Jahrhundert“ , er stellt er sich vor wie sie lächelt, tut es selbst. „Also, wo bist du?“
„Willst du das wirklich wissen?“
Ein Lachen. „Vermutlich nicht“
„Ich muss mich entschuldigen.“
„Wofür?“
„Dafür, dass ich dich als paranoid bezeichnet habe.“
„Sie ist wütend geworden.“
„Allerdings.“
„Ich habe dich gewarnt.“
„Das hast du.“
„Weswegen hast du es ihr dann gesagt?“
„Weil ich mir nicht vorstellen konnte, dass sie mir daraus einen Vorwurf macht.“
„Aber genau das habe ich dir gesagt.“
„Ich dachte du übertreibst.“
„Sie wird sich wieder beruhigen.“
„Was macht dich da so sicher?“
„Sie wird mir die Schuld geben und du bist raus aus der Sache.“
„Übertreib nicht, Emily.“
„Es ist in Ordnung.“
„Sie ist schwanger.“ Stille am anderen Ende der Leitung. „Ich hätte es dir schon früher sagen sollen, ich weiß. Aber ich wollte, dass sie es selbst tut“, er wartet, keine Reaktion als Schweigen. „Emily?“, fragt er also.
„Sieht sie gut aus?“
„Wer? Lorelai? Natürl-“
[i]„Die Frau bei der du bist“, fällt sie ihm ins Wort. [/i]
„Das tut sie“, er starrt in die Nacht. „Aber es ist nicht dasselbe. Das war es nie.“
[i]„Gewohnheit, das ist alles.“ [/i]
„Vielleicht.“
Ein kurzer Moment des Zögerns, er kann förmlich sehen wie sie die Lippen aufeinander presst. „Gute Nacht, Richard“, sagt sie schließlich leise, der Tonfall erinnert ihn an den einer Mutter, die ihr Kind zu Bett bringt.
„Gute Nacht“, er klappt das Telefon zusammen und starrt auf die Leuchtanzeige bis sie erlischt. Dann geht er zurück in das Haus, zurück in ihr Schlafzimmer.

***

Sie zieht ein Kleid aus dem Schrank, zieht es an und betrachtet sich im Spiegel. Sie ist zufrieden mit dem was sie sieht, natürlich, kein junges Mädchen mehr, aber auch keine alte Frau. Passabel, denkt sie und zupft den bordeauxfarbenen Stoff zurecht, geht dabei zu ihrer Schmuckschatulle und holt eine goldene Kette hervor. Denkst du nicht, es wäre dann langsam an der Zeit zu gewinnen, Emily?, schießen ihr Williams Worte in den Kopf, sie tun es oft in letzter Zeit und immer öfter beantwortet sie sie mit einem stillen Ja. Ein Lächeln auf den Lippen, legt sie die Kette an und wirft sich einen letzten prüfenden Blick zu, schließt die Augen als sie das Klingeln der Türglocke vernimmt, lächelt dabei noch mehr. Sie weiß nicht weswegen es passiert ist oder wann. Weiß nur, dass es passiert ist. Das sie sich plötzlich dabei ertappt hat, morgens doppelt soviel Zeit darauf zu verwenden sich zurechtzumachen, das Make Up sorgfältiger aufzulegen als sonst wenn er in der Stadt ist. Es tut weil sie ihm gefallen will. Dass ihr Herz jedes Mal einen kleinen Sprung macht, wenn sie ihn sieht, ihre Hände feucht werden vor Aufregung, elektrisch geladene Teilchen die Luft zu durchschwirren scheinen.

Sie versucht die Tür nicht zu hastig zu öffnen, ruhig zu bleiben, doch gelingen will es ihr nicht, zulange ist es her seit sie ihn zuletzt gesehen hat, zu sehr hat sie ihn vermisst. Genauso wenig wie sie fähig ist etwas anderes auf seine Begrüßung zu erwidern als ein schwaches Nicken, ein leises Murmeln das vieles bedeuten könnte. Sie räuspert sich und bittet ihn herein, wehrt sich nicht als er sie am Arm packt und zurückhält, ihre Hand nimmt, sie sanft drückt, ein warmer Strom ihren Körper durchzuckt. Im Gegenteil, sie rückt ein Stück auf ihn zu, saugt sein Lächeln in sich auf, schüttelt die letzten Reste der kindischen Befangenheit von sich ab, als sie seinen warmen Atem auf ihre Haut spürt. Lippen die sich suchen, sich finden, ihre Münder die sich zögernd treffen, Pulsschläge die sich verschnellern, Blut das in ihren Ohren rauscht. Es sind kleine Küsse, sanft und weich, sie werden nur langsam länger, nur langsam öffnen sich ihre Lippen. Sie rücken näher aneinander, die Handflächen noch immer fest ineinander geschlungen, während die andere sich um ihren Rücken schmiegt, in seinem Nacken ruht, ihr Atem schwerer wird, Zungen die sich scheu umkreisen, wie zwei Magneten unweigerlich zueinander finden. Das Gefühl erfasst sie wie eine riesige Flutwelle, spült sie weit weg vom hier und jetzt, sie stehen still, drehen sich um die Erde, das Universum um sie, zwei Sandkörner im Stundenglas der Unendlichkeit.

To be continued

ATN: Ein Kapitel aus Plüsch, selbstgenäht Riska