[Riska]

Emily Gilmore, Johnson Manison, abends

Sie steigt erst aus der Wanne, als das Wasser bereits eisig kalt ist und macht sich nicht einmal die Mühe sich abzutrocknen, bevor sie in den Bademantel schlüpft. Er riecht fremd, es ist der Geruch ihres Elternhauses und nicht der ihres eigenen Hauses.

Wie sentimental du doch bist, Emily, schilt sie sich, schleicht anschließend barfuss in die Küche des Hauses und nimmt sich eine zweite Flasche Wein, entkorkt sie umständlich, bevor sie mit ihrer Beute zurück in ihr Jugendzimmer schleicht.

Angekommen füllt sie ihr leeres Glas auf, ein Schluck und ein weiterer, schließlich gibt sie dem Drang nach und zieht ihr Mobiltelefon aus ihrer Handtasche, klappt es auf.

Das Display zeigt keinerlei verpasste Anrufe an. Nichts, lediglich Leere und das Logo des Betreibers.

"Mmh", macht sie ernüchtert. Warum rufst du nicht an, Richard? Und wenn es nur wäre, um mich anzuschreien?

Gott, Emily, schreit sie sich innerlich selbst an. Wie albern willst du denn noch werden? Er hat dich betrogen, verflucht. All die Jahre. Sei froh, das du ihn los bist, sei doch einfach nur froh!

Sie kann nicht. Der Wein macht sie zu duselig und gefühlsbetont. Irgendjemand nur, starrt sie ihr Telefon an, egal wer, jemand um zu reden. Wirklich zu reden.

Aber da ist niemand. Schon lange nicht mehr.