[Blumenkind]

Danke für die tollen Fbs!!!!!
Achtung: automatische Beitragszusammenführung!
So das ist jetzt aber wirklich der letzte Teil für heute. Ich muss zugeben, dass ich den Teil nach dem Telefongespräch mit Emily bis auf ein Paar ausschmückungen von mir aus einem Buch abgeschrieben habe, weil ich das mit dem Medizinzeug echt nicht hingekriegt hab, weil es so kompliziert war. Und wenn ihr das jetzt lest, könnt ihr auch verstehen :-)


Ich sehe meine Grandma nur ein- bis zweimal im Jahr. Nachdem mein Grandpa vor vier Jahren an einem Herzinfarkt gestorben ist, ist sie viele Kilmometer und zigtausen philosophische Überzeugungen weit weg gezogen: Nach London!
Soweit ich das beurteilen kann,ist sie noch immer stinkreich und schikaniert ihre Hausmädchen herum.
Natürlich liebt sie ihren Neffen und ihre Nichte. Sie schickt ihnen Schnitzereien aus Afrika, Muscheln aus Bali und Schokolade aus der Schweiz. David wünscht sich so eine Villa, wie sie eine hat, wenn er mal groß ist. „Wir können nicht alle Emily Gilmore sein“, sage ich zu ihm, womit ich meine, dass ich es nicht kann.
Ich weiß nicht mehr, wer von uns beiden angefangen hat nicht mehr zurückzurufen, aber so war es leichter. Es gibt viel Schlimmeres als Schweigen, das wie schwere Perlen an einer zarten Unterhaltung hängt. Und auch wenn wir nicht über ihn gesprochen haben, war Grandpa zwischen den Worten spürpar. Es tat einfach zu weh.
Daher lasse ich eine ganze Woche verstreichen, ehe ich zum Telefon greife und ihre Telefonnummer wähle. „Bei Emily Gilmore“, sagt die fremde Stimme eines Hausmädchens. Sie klingt leicht verschreckt und als ich mehr auf die Hintergrundgeräusche höre kann ich es auch verstehen.
„Sie denken wohl ich bin eine Vollidioten, die keine Rosen von Orchideen unterscheiden kann!“, brüllt Emily. „Nein, natürlich nicht Ms. Gilmore, aber -“ Sie schneidet ihm das Wort ihm Mund ab. „Mrs. Gilmore, wenn ich bitten darf! Und jetzt beschaffen sie mit diese Orchideen oder sie sind GEFEUERT!“ „Sehr wohl Mrs. Gilmore.“ Man hört eilige Schritte und dann Stille. Ich zögere einen Augenblick bevor ich anfange zu sprechen. Vielleicht sollte ich zu einem Zeitpunkt anrufen, der passender wäre. Sie war sowieso schon auf 180 und wenn jetzt auch noch ihre Enkelin, die sich ein halbes Jahr nicht mehr bei ihr gemeldet hat, sie mit schlechten Nachrichten überschütten würde, würde sie komplett ausflippen. Zumindest kann ich jetzt nachvollziehen, wie meine Mutter sich damals Gefühlt hat, als sie sie um das Geld für Chilton gebeten hat.
„Ist sie da?“, frage ich nach kurzem Zögern. Eine frage, die ziemlich unnötig war, da sie ja eine Sekunde zuvor noch das ganze Haus samt Poolhaus und Garage zusammen geschrien hat. Einen Augenblick später habe ich ihre erstaunte und nachtragende Stimme im Ohr. „Rory, lange nichts mehr von dir gehört.“
Es gäbe so viel, was ich in diesem Moment hätte sagen können. Ich hätte ihr sagen können, dass es mir leidtut, dass ich mich so lange nicht mehr gemeldet habe. Ich hätte sagen können, wie weh es mir tat, ihre Stimme zu hören und zu wissen, dass ich die von Grandpa nie wieder hören würde. Ich hätte vieles sagen können.
„Grandma“, sage ich. „Wie geht’s dir?“


Sechsundreißig Stunden nach Sarah's offizieller APL-Diagnose haben Logan und ich die Gelegenheit, Fragen zu stellen. Sarah bastelt zusammen mit einer Betreuerin mit Glitzerkleber, während wir mit einem Team von Ärzten, Krankenschwestern und Psychatern sprechen. Die Krankenschwestern, das habe ich bereits festgestellt, sind diejenigen, die uns sagen, was wir dringend wissen wollen. Anders als die Ärzte, die herumzappeln, als wären sie lieber woanders, beantworten die Krankenschwestern unsere Fragen mit einer Geduld, als wären wir das erste Elternpaar, mit denen sie sprechen.
„Bei Leukämie“, sagt eine Krankenschwester, „haben wir die Nadel für die erste Behandlung noch nicht mal eingeführt, da denken wir schon drei Behandlungen weiter. Diese spezielle Erkrankung hat eine ziemlich schlechte Prognose, daher müssen wir stets vorausdenken, was als nächstes passiert. APL ist insofern auch etwas heilkler, als es eine chemoresistente Krankheit ist.“
„Was heißt das“, fragt Logan.
„Bei einer myelogenen Leukämie gelingt es im Normalfall, solange die Organe mitspielen, den Patienten nach jedem Rückfall erneut in Remission zu bringen. Der Körper wird zwar eintkräftet, aber er reagiert immer wieder auf die Behandlung. Bei APL ist das anders. Sobald eine Therapie erfolgt ist, hilft sie kein zweites Mal. Und bislang sein unsere Behandlungschancen eingeschränkt.“
„Wollen Sie damit sagen -“, Logan schluckt. „Wollen Sie damit sagen, sie wird sterben?“
„Ich will damit sagen, dass es keine Garantie gibt.“
„Wie gehen Sie also vor?“
Eine andere Krankenschwester antwortet. „Ihre Tochter wird eine Woche lang Chemotherapie bekommen. Wir hoffen, dadurch die kranken Zellen vernichten zu können und sarah in Remission zu bringen. Sie wird sehr Wahrscheinlich unter Übelkeit leiden, und sie wird sich übergeben müssen. Um das zu verhindern geben wir ihr Antiemetika. Ihr werden die Haare ausfallen.“
Ein kleiner Schrei entfährt mir, als ich das höre. Es ist nur eine Kleinigkeit und doch wird es jedem zeigen, was mit Sarah los ist. Vor gerade ma vier Wochen hat sie ihren ersten Haarschnitt bekommen. Die goldenen Ringellöckchen rollten bei SuperCuts wie Münzen über den Boden.
„Es kann auch sein, dass sie Durchfall bekommt. Und da ihr Immunsystem geschwächt ist, besteht ein großes Risiko, dass sie eine Infektion bekommt, die einen stationären Aufenthalt erforderlich macht. Die Chemo kann auch wachstumsverzögerung zur Folge haben . Sie enthält natürlich eine weitere Chemotherapie zur Konsolidierung, etwa zwei Wochen danach, und dann noch einige Zyklen Erhaltungstherapie. Die genaue Anzahl hängt von den Ergebnissen der Knochenmarkspunktion ab, die wir regelmäig machen werden.“ „Und dann?“, fragt Logan. „Dann beobachten wir sie“, erwidert Dr. Hayes. „Bei APL muss man ganz genau auf Anzeichen für einen Rückfall achten. Bei Blutergüssen, Fieber, Husten oder einer Infektion müssen sie sofort mit ihr ins Krankenhaus. Und was die weitere Behandlung betrifft, gibt es einige Möglichkeiten. Im Endefekt geht es darum, Sarah's Körper dazu zu bringen, gesundes Knochenmark zu produzieren. In dem unwahrscheinlichen Fall, dass wir mit der Chemo eine molekulare Remission erreichen, können wir Sarah körpereigene Zellen entnehmen und wieder zuführen – das nennt man Eigenspende. Bei einem Rückfall käme noch die Transplantation von fremden Knochenmark in Frage, das in Sarah's Körper Blutzellen produziert. Hat Sarah Geschwister?“ „Einen Bruder“, sage ich. Mir kommt ein furchtbarer Gedanke. „Könnte er die Krankheit auch haben?“ „Das ist höchst unwahrscheinlich. Aber er wäre vielleicht ein passender Spender für eine allogene Transplantation. Wenn nicht, schalten wir die Knochenspenderkartei ein. Ein Transplantat von einem Fremden ist allerdings erheblich gefährlicher als das von einem Familienangehörigen. Das Sterblichkeitsrisiko ist erheblich höher.“
Die Informationen sind endlos, eine Reihe von Wurfpfeilen, die so schnell auf mich abgeworfen werden, dass ich die Stiche nicht mehr spüre. Man sagt uns doch eigentlich ganz deutlich: Denken sie nicht nach. Geben sie ihr Kind einfach in unsere Hände, denn sonst wird es sterben. Auf jede Antwort, die uns gegeben wird, folgt eine neue Frage von uns.
Wachsen ihre Haare wieder nach?
Wird sie je zur Schule gehen?
Kann sie mit anderen Kindern spielen?
Ist sie durch die Umgebung krank gewodern, in der wir wohnen?
Ist sie durch uns krank geworden?
„Wie wird es sein“, höre ich mich selbt fragen, „falls sie stirbt?“
Dr. Hayes blickt mich an. „Das hängt davon ab, was bei ihr akut passiert“, erklärt er. „Bei einer Infektion wird sie Atemnot haben und an ein Beatmungsgerät angeschlossen sein. Bei einer Hämorrogie verliert sie das Bewusstsein und verblutet innerlich. Bei Organversagen kommt es darauf an, welches Organ betroffen ist.“
„Wird sie es merken?“, frage ich, obwohl ich eigentlich meine, Wie soll ich das überleben?
„Mrs. Huntzberger“, sagt er, als hätte er meine unausgesprochene Frage gehört, „Von den zwanzig Kindern die heute hier sind, werden zehn in einigen Jahren tod sein. „Ich weiß nicht zu welcher Gruppe Sarah gehören wird.“