[Blumenkind]

So, tut mir Leid, dass es so lange gedauert hat, aber jetzt gibt es den neuen Teil!
Ich möchte mich noch mal für das FB bedanken. Leider hatte ich diesmal keine Zeit jedes Fb persöhnlich zu beantworten.
Ich hoffe der neue Teil gefällt euch! Lg Blumenkind
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Zwei Wochen vergehen, während Sarah mit ATRA behandelt wird. „Wusstest du“, sagt David eines Tages zu mir, als ich für Sarah die Kapsel fertig mache, „dass Riesenschildkröten 177 Jahre alt werden können?“ Er verschlingt zu Zeit jeden Band von Ripley's unglaubliche Welt. „Und eine Arctica Islandica kann 220 Jahre alt werden.“
Elena sitzt auf der Küchentheke und löffelt Erdnussbutter aus dem Glas. „Was ist das denn?“
„Ist doch egal“, sagt David. „Ein Papagei kann achzig Jahre alt werden. Eine Katze dreißig Jahre.“
„Und Herkules?“, fragt Sarah.
„In meinem Buch steht, wenn ein Goldfisch gut gepflegt wird, kann er sieben Jahre alt werden.“
David sieht zu, wie Sarah sich die Kapsel auf die Zunge legt und sie mit einem Schluck Wasser runterschluckt. „Wenn du Herkules wärst“, sagt er, „dann wärst du schon tot.“


Logan und ich nehmen auf den Stühlen in Dr. Hayes' Büro Platz. Fünf Jahre sind vergangen, doch die Sitzflächen passen wie ein alter Handschuh. Selbst die Fotos auf dem Schreibtisch des Onkologen sind unverändert. Seine Frau trägt noch immer den selben Hut auf einer Steinmole in Newport, sein Sohn ist als Sechsjähriger mit einer Forelle in den Händen verewigt – was in mir das Gefühl verstärkt, dass wir eigentlich nie fort waren.
Das ATRA hat gewirkt. Einen Moment lang war Sarah wieder in molekularer Remission. Und dann hat ein großes Blutbild ergeben, dass sie die Zahl ihrer Promyelozyten vermehrt hat.
„Wir können ihr weiter ATRA verabreichen“, sagt Dr. Hayes, „Aber da es jetzt versagt hat, glaube ich, ist die Möglichkeit ausgeschöpft.“
„Was ist mit einer Knochenmarktransplantation?“
„Das ist riskant – vorallem bei einem Kind, das noch immer keine Symptome für einen vollständigen klinischen Rückfall zeigt.“ Dr. Hayes blikt uns an. „Wir können vorher noch etwas anderes ausprobieren. Es nennt sich Spenderlymphozyteninfusion – nach dem englischen Begriff DLI. Manchmal kann eine Transfusion weißer Blutkörperchen von einem passenden Spender dem Orginalklon der Nabelschnurblutzellen helfen, die Leukämiezellen zu bekämpfen. Sie müssen sich das wie eine Ersatzarmee vorstellen, die die Frontlinie unterstützt.“
„Kommt sie dadurch wieder in Remission?“, fragt Logan. Dr. Hayes schüttelt den Kopf. „Es ist eine Notmaßnahme – Sarah wird aller Wahrscheinlichkeit noch einen richtigen Rückfall haben -, aber wir gewinnen Zeit, um ihre Abwehr zu verstärken, bevor wir überstürzt mit einer agressiveren Behandlung anfangen müssen.“
„Und wie lange dauert es die Lymphozyten zu gewinnen?“, frage ich.
Dr. Hayes blickt mich an. „Kommt darauf an. Wie schnell können sie Elena herbringen?“


Als die Fahrstuhltüren aufgehen, ist nur eine einzige Person darin, ein Obdachloser mit einer stahlblauen Sonnenbrille und sechs Plastiktüten voller Lumpen. „Tür zu, verdammt noch mal“, brüllt er, als wir eingestiegen sind. „Sehen sie nicht, dass ich blind bin?“
Ich drücke den Erdgeschossknopf. „Ich kann Elena herbringen, nach dem Kindergarten. Der ist morgen schon mittags aus.“
„Finger weg von meinen Tüten“, knurrt der Obdachlose.
„Ich hab nichts angefasst“, erwidere ich reserviert und höflich.
„Lass es lieber“, sagt Logan.
„Wie käme ich dazu seine Tüten anzufassen!“
„Rory, ich meine diese DLI. Ich finde, du solltest Elena nicht zum Blutspenden herbringen.“
Aus keinem erkennbaren Grund hält der Fahrstuhl im fünften Stock, die Türen öffnen und schließen sich wieder. Der Obdachlose fängt an, in seinen Plastiktüten zu kramen.
„Als wir Elena bekommen haben“, rufe ich Logan in Erinnerung, „wussten wir, dass sie eine passende Spenderin für Sarah sein würde.“
„Das ist lange her. Und sie kann sich nicht erinnern, dass wir das mit ihr gemacht haben.“
Ich warte, bis er mich anschaut. „Würdest du für Sarah Blut spenden?“
„Mein Gott, Rory, was für eine Frage -“
„Ich auch. Verdammt, ich würde ihr die Hälfte meines Herzens geben, wenn es helfen würde. Für die Menschen, die man liebt, tut man doch, was man kann, oder?
Logan senkt den Kopf, nickt.
„Wieso glaubst du, dass Elena das anders sehen könnte?“
Die Fahrstuhltüren öffnen sich, aber Logan und ich bleiben stehen und schauen einander an. Der Obdachlose drängt sih zwischen uns durch, die Tüten in seinen Armen raschelnd. „Schreien Sie nicht so“, ruft er, obwohl wir keinen Mucks von uns geben. „Merken Sie nicht, dass ich taub bin?“


Für Elena ist es ein Festtag. Ihre Mutter und ihr Vater unternehmen was mit ihr allein. Auf dem ganzen Weg über dem Parkplatz hält sie uns beide an der Hand. Macht doch nichts, dass wir in ein Krankenhaus gehen.
Ich habe ihr erklärt, dass Sarah sich nicht gut fühlt und dass die Ärzte ihr, Elena, etwas wegnehmen müssen, das sie Sarah geben können, damit es ihr wieder besser geht. Ich dachte, das müsste an Information reichen.
Wir warten im Untersuchungsraum und malen Flugsaurier- und Tyrannosaurus-Bilder aus. „Heute in der Pause hat Noah gesagt, die Dinosaurier sind alle gestorben, weil sie Schnupfen gekriegt haben“, sagt Elena, „aber das hat ihm keiner geglaubt.“
Logan grinst. „Und was glaubst du, woran sie gestorben sind?“
„Na, weil sie eine Million Jahre alt waren.“ Sie blickt zu ihm auf. „Haben die früher schon Geburtstagspartys gefeiert?“
Die Tür geht auf und die Hämatologin kommt herein. „Hallo, ihr drei. Mom, nehmen Sie Elena mal auf den Schoß?“
Also setze ich mich auf den Tisch und halte Elena in den Armen. Logan stellt sich hinter uns, damit er Elena's Schulter und Ellbogen festhalten kann. „Alles klar?“, fragt die Ärztin Elena, die noch lächelt.
Und dann hält sie eine Spritze hoch.
„Es ist nur ein kleiner Piekser“, verspricht die Ärztin, und Elena fängt an, um sich zu schlagen. Ihre Arme treffen mich im Gesicht, im Bauch. Logan kann sie nicht bändigen. Über ihr Gekreische hinweg schreit Logan: „Ich dacht, du hättest sie vorgewarnt!“
Die Ärztin, die von mir unbemerkt den Raum verlassen hat, kommt mit zwei Krankenschwestern als Verstärkung wieder. „Kinder und Hämatologie, das passt nie gut zusammen“, sagt sie, während die Krankenschwestern Elena von meinem Schoß ziehen und sie mit sanften Händen und noch sanfteren Worten trösten. „Keine Sorge, wir machen das oft.“
Es ist ein DEJA VU-Erlebnis, wie an dem Tag, an dem bei Sarah die Krankheit festgestellt wurde. Vorsicht mit dem, was du dir wünschst, denke ich. Elena ist wirklich genau wie ihre Schwester