[Blumenkind]

Hey! danke fürs FB und hier der neue Teil:


Man sagt, ein Feuer im Haus geht von alleine aus, es sei denn, du öffnest ein Fenster, denn das gibt ihm Nahrung. Ich glaube, genau das mache ich, wenn man es recht überlegt. Aber es heißt auch, wenn die Flammen dir schon an den Fersen lecken, musst du ein oder zwei Wände einreißen, wenn du davonkommen willst. Also hole ich die Ledermappe unter meiner Matratze hervor, als Sarah von ihren Medikamenten eingeschlafen ist und gehe damit ins Bad, wo ich ungestört bin. Ich weiß, dass Sarah in meinen Sachen schnüffelt – ich habe einen roten Faden zwischen die Zähne des Reißverschlusses geklemmt, um ihr auf die Schliche zu kommen und der Faden ist zerrissen, aber es fehlt nichts. Ich drehe das Wasser in der Wanne an, damit es sich anhört, als hätte ich einen Grund, im Bad zu sein, setze mich auf den Fußboden und zähle.
Mit den 20 $ vom Pfandhaus habe ich 136,87 $ zusammen. Das wird nicht reichen, aber es muss trotzdem eine Lösung geben. David hatte auch keine 2900 $, als er seinen klapprigen Jeep gekauft hat und die Bank hat ihm ein Darlehen gegeben. Natürlich mussten meine Eltern die Papiere unterschreiben und ich bezweifle, dass sie das für mich tun werden. Ich zähle das Geld noch einmal, für den Fall, dass sich die Scheine wie durch ein Wunder vermehrt haben, aber nein, die Summe bleibt gleich. Und dann lese ich die Zeitungsausschnitte.
Campbell Alexander. Ein blöder Name, finde ich. Er hört sich an wie ein überteuerter Drink in einer Bar oder eine Brokerfirma. Aber der Mann hat eine beeindruckende Erfolgsbilanz.
Um zum Zimmer meines Bruders zu gelangen, muss man das Haus verlassen, was genau in seinem Sinne ist. Als David 16 wurde, zog er in die Mansarde über der Garage – ein prima Arrangement, denn er will nicht, dass meine Eltern mitbekommen, was er so treibt und meine Eltern wollen es auch nicht unbedingt mitbekommen. Die Treppe in sein Reich wird von vier Winterreifen blockiert, einer Wand aus Kisten und einem umgekippten Eichenschreibtisch. Manchmal denke ich, David baut die Hindernisse auf, um den Weg zu ihm noch schwieriger zu machen. Ich klettere über das Gerümpel und steige die Treppe hoch, die vom Bass aus Davids Stereoanlage vibriert. Es dauert fast fünf geschlagene Minuten, bis er mein Klopfen hört. „Was ist?“, faucht er, als er die Tür einen Spalt öffnet.
„Kann ich reinkommen?“
Er überlegt kurz, tritt dann zurück und lässt mich herein. Das Zimmer ist ein Meer aus schmutziger Wäsche und Zeitschriften und Pappschachteln vom Chinesen. Es riecht wie ein verschwitzter Turnschuh. Die einzige saubere Stelle ist das Regalk, wo David seine besondere Sammlung aufbewahrt – ein silberner springender Jaguar, ein Mercedes-Stern, das Pferd eines Ford Mustang – Kühlerfiguren, die angeblich irgendwo gwefunden hat, aber ich bin nicht so blöd, dass ich ihm das abnehme.
Versteht mich nicht falsch – es ist nicht so, dass David meinen Eltern egal wäre oder dass es sie nicht interessiert, wenn er sich Ärger einhandelt, sie haben einfach nur keine Zeit, sich darum zu kümmern, weil das Problem auf der Dringlichkeitsliste weiter unten steht.
David ignoriert mich und macht weiter mit dem, womit er auf der anderen Seite dieses Chaos zugange war. Mein Blick fällt auf einen Wasserkocher, der vor einigen Monaten spurlos aus der Küche verschwunden ist und jetzt auf Davids Fernseher steht. Vom Deckel aus führt ein dünnes Kupferrohr nach unten durch einen Plastikmilchkrug voller Eis und weiter in ein Einmachglas. David ist vielleicht ein verkappter Krimineller, aber er ist ein Genie. Als ich die Vorrichtung anfassen will, dreht David sich um. „He!“ Er kommt förmlich über die Couch geflogen und schlägt meine Hand weg. „Du ruinierst mir noch die Kühlschlange.“
„Das Ding ist doch wohl nicht das, wofür ich es halte?“
Ein freches Grinsen schleicht sich in sein Gesicht. „Kommt darauf an, wofür du es hältst.“ Er nimmt das Einmachglas, so dass die Flüssigkeit jetzt auf den Teppich tropft. „Probiere mal.“
Für einen Destillierapparat Marke Eigenbau ist der Selbstgebrannte nicht von schlechten Eltern. Ein Inferno rast mir durch Bauch und Beine und ich sinke auf die Couch nierder. „Ekelhaft“, keuche ich.
David lacht und nimmt einen Schluck. „Und was willst du von mir?“
„Wie kommst du darauf, dass ich was von dir will?“
„Weil sich keiner von euch hier blicken lässt, nur um mich zu besuchen“, sagt er und setzt sich auf die Armlehne der Couch. „Und wenn es um Sarah ginge, hättest du's schon gesagt.“
„Aber es geht um Sarah. Indirekt.“ Ich drücke meinem Bruder die Zeitungsausschnitte in die Hand. Sie können die Sache besser erklären als ich. Er überfliegt sie, blickt mir dann in die Augen. In seinen ist ein Hauch Silber, was so verblüffend ist, dass du manchmal, wenn er dich direkt ansieht, völlig vergisst, was du eigentlich sagen wolltest.
„Leg dich nicht mit dem System an, Elena“, sagt er verbittert. „Wir haben hier alle unsere festen Rollen. Sarah spielt die Märtyrerin. Ich bin die große Enttäuschung. Und du, du bist der Friedensengel.“
Er glaubt mich zu kennen, aber das gilt auch umgekehrt – und wenn es um Spannung geht, kann David nicht widerstehen. Ich blicke ihn unverwandt an. „Wer sagt das?“


David ist damit einverstanden, auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude auf mich zu warten. Er tut tatsächlich, was ich ihm sage und das ist bisher so gut wie noch nie vorgekommen. Ich gehe nach vorn zum Haupteingang, der von zwei hässlichen Figuren bewacht wird.
Die Kanzlei von Campbell Alexander liegt im zweiten Stock. Die Wände sind holzgetäfelt und haben die Farbe einer Fuchsstute und als ich auf den dicken Orientteppich auf dem Boden trete, sinken meine Schuhe zwei Zentimeter ein. Die schwarzen Pumps der Sekretärin sind so glänzend poliert, dass ich mein Gesicht darin sehen kann. Ich schiele nach unten zu meinen abgeschnittenen Jeans und den Chucks, die ich letzte Woche aus Langeweile mit einem Textmarker tätowiert habe.
Die Sekretärin hat einen perfekten Teint und beeindruckend geschwungene Augenbrauen und einen honigsüßen Mund und den benutzt sie, um den Menschen, mit dem sie gerade telefoniert, nach Strich und Faden runterzuputzen. „Das kann ich unmöglich einem Richter sagen. Bloß weil Sie keine Lust haben, sich Fannings Gebrüll anzuhören, muss ich das noch lange nicht ...nein, die Gehaltserhöhung war für die ausgezeichnete Arbeit, die ich hier mache und für den Bockmist, mit dem ich er hier tagtäglich zu tun habe und übrigens, wo wir schon mal dabei sind -“ Sie hält den Hörer vom Ohr weg. Ich höre einen Summton, der andere hat aufgelegt. „Mistkerl“, murmelt sie und scheint erst dann zu merken, dass ich einen Meter vor ihr stehe. „Ja bitte?“
Sie mustert mich von Kopf bis Fuß und scheint mich in mancherlei Hinsicht unzulänglich zu finden. Ich recke das Kinn und gebe mich um einiges cooler, als mir zumute ist. „Ich habe einen Termin bei Mr. Alexander. Um vier Uhr.“
„Deine Stimme“, sagt sie. „Am Telefon klangst du nicht so-“
Jung?
Sie lächelt unbehaglich- „Wir vertreten keine Jugendlichen, grundsätzlich nicht. Wenn du möchtest, kann ich dir ein paar Anwälte empfehlen, die-“
Ich hole tief Luft. „Nein“, falle ich ihr ins Wort, „da liegen sie falsch. Smith gegen Whattely, Edmunds gegen Womens und Infants Hospital und Jerome gegen die Diözese Hartford, alles Fälle, wo die Kläger unter 18 waren. Alle drei Prozesse hat Mr. Alexander gewonnen. Und das waren nur die im letzten Jahr.“
Die Sekretärin blinzelt mich erstaunt an. Dann wärmt ein Lächeln ihr Gesicht, als hätte sie doch noch beschlossen, mich nett zu finden. „Wenn das so ist, dann nimm doch bitte schon mal in Mr. Alexanders Büro Platz“, sagt sie und steht auf, um mir den Weg zu zeigen.


Selbst wenn ich jede Minute meines restlichen Lebens mit Lesen verbringen würde, glaube ich nicht, dass ich die Riesenmenge an Wörtern bewältigen könnte, die an den Wänden von Campbell Alexanders Büro aufgereiht sind. Ich überschlage es im Kopf – wenn auf jeder Seite rund 400 Wörter sind und jedes der juristischen Bücher 400 Seiten hat auf jedem Regalbrett 20 Bücher stehen und jedes Regal 6 Bretter hat – tja, dann macht das schon über 19 Millionen Wörter pro Regal.
Ich bin allein in seinem Büro, lange genug, um mich umzuschauen. Sein Schreibtisch ist penibel aufgeräumt, auf der Schreibtischunterlage könnte man Fingerfussball spielen. Es gibt kein einziges Foto, weder von einer Ehefrau noh von einem Kind. Und obwohl das Zimmer absolut makellos ist, steht ein Napf mit Wasser auf dem Boden.
Ich denke mir dafür Erklärungen aus: ein Swimmingpool für eine Armeisenarmee, ein primitiver Luftbefeuchter, eine Fata Morgana.
Als ich mich gerade vorbeuge, um das Ding anzufassen und festzustellen, ob es real ist, fliegt die Tür auf. Ich kippe fast aus dem Sessel und sehe mich Auge in Auge einem deutschen Schäferhund gegenüber, der hereingekommen ist. Er bedenkt mich mit einem bohrenden Blick, trottet dann zu dem Napf hinüber und fängt an zu trinken.
Auch Campbell Alexander kommt herein. Er hat schwarzes Haar und ist mindestens so groß wie mein Dad – über ein Meter achtzig – mit einem kantigen Kinn und Augen, die wie gefroren aussehen. Er schält sich aus seinem Jackett und hängt es ordentlich hinten an die Tür, zieht dann eine Akte aus einem Schrank, ehe er zu seinem Schreibtisch hinübergeht. Ohne mich eines Blickes zu würdigen, fängt er an zu reden. „Ich kaufe keine Kekse von den Girl Scouts“, sagt Campbell Alexander. „Jeden Tag eine gute Tat geht einfach über meine Kräfte. Ha.“ Er lacht über seinen eigenen Witz.
„Ich verkaufe nichts.“
Er blickt mich neugierig an, drückt dann einen Knopf an seiner Sprechanlage. „Emily“, sagt er, als sich die Sekretärin meldet. „Was ist das hier in meinem Büro?“
„Ich möchte sie engagieren“, sage ich.
Der Anwalt lässt den Knopf der Sprechanlage los. „Daraus wird wohl nichts.“
„Sie wissen ja nicht mal, worum es geht.“
Ich mache einen Schritt nach vorn – der Hund ebenso. Erst jetzt fällt mir auf, dass er eine von diesen Westen mit einem roten Kreuz drauf trägt, wie ein Lawinenhunden. Automatisch strecke ich die Hand aus, um ihn zu streicheln.
„Nicht“, sagt Alexander. „Jude ist ein Servicehund.“
Ich ziehe die Hand zurück. „Aber Sie sind doch gar nicht blind. Was fehlt Ihnen denn?“
Kaum ist mir die Frage herausgerutscht, würde ich sie am liebsten zurücknehmen. Schließlich habe ich jahrelang miterlebt, wie Sarah sich die Frage von aufdringlichen Leuten anhören musste.
„Ich habe eine eiserne Lunge“, sagt Campbell Alexander knapp, „und der Hund passt auf, dass ich nicht zu nah an Magneten rangehe. Also, wärst du jetzt wohl so freundlich zu gehen? Meine Sekretärin nennt dir jemannden, der-“
Aber ich kann noch nicht gehen. „Haben Sie wirklich Gott verklagt?“ Ich hole alle Zeitungsausschnitte hervor und streiche sie auf dem nackten Schreibtisch glatt.
Ein Muskel in seiner Wange zuckt und dann nimmt er den Artikel, der obenauf liegt. „Ich habe die Diözese von Hartford verklagt. Mein Mandant war ein Junge aus einem Waisenhaus der Diözese, der eine experimentelle Behandlung mit Föten Gewebe brauche. Die Diözese sah darin einen Verstoß gegen das Zweite Vatikanische Konzil. Es macht als Schlagzeile allerdings weit mehr her, wenn man sagt ein 9-jähriger Gott verklagt, weil er im Leben benachteiligt wurde.“ Ich blicke ihn bloß an.
„Taylor Jerome“, fährt er fort, „wollte Gott verklagen, weil der sich nicht genug um ich gekümmert hat.“
Es hätte mich nicht gewundert, wenn jetzt ein Regenbogen mitten auf dem großen Mahagonitisch erschienen wäre. „Mr. Alexander“, sage ich, „meine Schwester hat Leukämie.“
„Das tut mir leid. Aber selbst wenn ich bereit wäre, noch einen Prozess gegen Gott zu führen, was nicht der Fall ist, kannst du nicht für jemand anderen Klage erheben.“
Ich müsste ihm zuviel erklären – mein Blut, das in die Venen meiner Schwester fließt; die Krankenschwestern, die mich festhalten, um mir Blut abzuzapfen, weil meine Schwester weiße Blutkörperchen braucht; der Arzt, der sagt, beim ersten Mal hätte es nicht gereicht. Die blauen Flecken und die Schmerzen im Knochen, nachdem ich Knochenmark gespendet habe; die Spritzen, die meine Stammzellen vermehren sollen, damit für meine Schwester welche übrig sind. Die Tatsache, das ich nicht krank bin, aber es durchaus werden könnte. Die Tatsache, dass ich nur geboren wurde, damit ich für Sarah abgeerntet werden kann. Die Tatsache, dass selbst jetzt eine schwerwiegende Entscheidung über mich getroffen wird, ohne dass es jemand für nötig hielt, die Person zu fragen, die es am ehesten verdient hätte, ihre Meinung dazu zu äußern.
Ich müsste ihm viel zuviel erklären, deshalb sage ich nur:
„Ich will nicht Gott verklagen. Bloß meine Eltern. Ich verlange das Recht, über meinen Körper selbst zu bestimmen.“