[Meffi]

wow, toll dass sich so viele so schnell melden! vielen dank dafür! ich habe ein bisschen vorgearbeitet, bevor ich beschlossen hatte, die story online zu stellen, und der prolog war eben wirklich kurz. daher jetzt mit kapitel 1 (immer noch nicht wahnsinnig lang, aber immerhin länger ) ein bisschen was für euch zum nachdenken und um ein bisschen in die gegenwart der beiden reinzuschauen.




Eins

2011

Das Feuer flackerte gespenstisch und sprühte Funken in die Luft, denen sie die Hitze förmlich ansehen konnte. Sie konnte nicht entscheiden welche Farbe es hatte, rot, gelb, orange oder blau, vielleicht auch violett? Vielleicht. Die Grenzen schienen zu fließen.
Ihre Chemielehrerin hatte einmal gesagt, dass das Feuer da am heißesten war, wo es blau war. Was sie nicht erwähnt hatte war der Rauch- musste man nicht wissen, dass der Rauch genau so gefährlich war? Sie war an dieser Stelle aus dem Klassenzimmer gestürmt, und dann hatte sie mitten in den Flur gekotzt, wo sie alle sahen.
Und sie hatte aus dem Fenster gesehen, sich weit weg gewünscht, weiter als man auf dieser Erde reisen konnte - und stumm gewartet bis das Zittern sich legte und die verzerrten Gesichter vor ihrem inneren Auge verschwammen.
Auch jetzt wurde ihr wieder eiskalt, denn so mächtig wie die Hitze des Feuers war, wurde ihr doch beim Anblick des Feuers nicht ein mal annähernd warm.
Sie hielt den Atem an und schloss die Augen, doch noch immer hörte sie das Flackern, wie eine Flagge im Sturm. Zählen, flüsterte sie sich zu, eins, zwei, drei...
Sie schrak zurück und riss ihre Arme schützend vors Gesicht.
Dann hörte sie den Knall.


Reiß dich zusammen! schimpfte sie innerlich mit sich selbst. Sie stellte den Stuhl wieder auf, den sie während ihrer "Vision" umgeworfen hatte. Gott war das peinlich, sie benahm sich wie eine Irre!
"Was ist denn mit dir los?" fragte er - mit einem eher unbehaglichen als besorgtem Unterton.
Na prima, wieder einer vergrault, dachte sie nur.
An ihn gewandt murmelte sie:
"'Tschuldigung...Ich war mit den Gedanken woanders... hattest du was gesagt?"
Sie presste sich dicht an die Lehne des Stuhls und schielte misstrauisch auf das Streichholz, das er noch immer in der Hand hielt.
Die Flamme züngelte in der Luft wie ein Fragezeichen, das die Gestalt wandelte und immer Neu wurde, weil es ja schließlich doch keine Frage stellen wollte. Er schaute die Flamme interessiert an und wiederholte nebenbei:
"Ich hatte dich gefragt, ob es dich stört wenn ich rauche."
Man sah ihm an, dass er ihre seltsame Erklärung nicht sehr zufriedenstellend fand.
"Genau genommen: ja.", sagte sie kurz entschlossen.
Das konnte sie ja ohnehin nicht mehr retten. Sie nahm ihre Tasche und legte schnell etwas Geld auf den Tisch, bevor sie aufstand.
Dann schlüpfte sie in ihren Mantel und verschwand, so schnell sie konnte.




Die Türklingel riss ihn aus seinen Tagträumen und er sah auf seinen Funkwecker.
Freitagabend, 20: 33 Uhr. Date Night – und er wusste, wer da an der Tür war. Er lief in Socken und Schlafanzughose zur Tür, als sie schon mit ihrem eigenen Schlüssels durch die Wohnungstür spaziert kam. Wieder fragte er sich, wie sie es so schnell ins vierte Stockwerk schaffte.
„Warum klingelst du eigentlich? Du hast doch einen Schlüssel!“
„Ich hätte dich stören können?“
Sie begrüßte ihn mit einem Kuss auf die Wange und ignorierte, dass es da gar nichts brachte, wenn sie sich erst gefühlte zwei Sekunden vor ihrer Ankunft mit ihrem Klingeln ankündigte.
„Aber anscheinend tust du mal wieder nichts.“
„Nichts?“ , fragte er entrüstet, „Ich befinde mich in einem kreativen Prozess und werde irgendwann das Herz einer wunderbaren Frau mit meinen tiefgründigen Gedanken über das Leben in Gedichtform erobern.“
Sie kicherte. „Tiefgründige Gedanken deines halbnackten Selbst? Gib es zu, du bist den ganzen Tag noch nicht aus dem Bett gekommen. Wenn du das Herz einer Frau erobern willst, dann musst du erst mal eine kennen. Du solltest auch mal wieder rausgehen, Simon.“
Er legte den Kopf schief. „So wie du?“, fragte er ironisch und betrachtete sie von oben bis unten, als sie ihren Mantel auszog. Die Narben waren mit dem Alter immer weiter verblasst und sorgfältig überschminkt, doch man sah sie noch gut. In ihrem roten Minikleid über der schwarzen, halbdurchsichtigen Strumpfhose und schwarzen Pumps, deren Absätze in schwindelnde Höhen zu steigen schienen, sah sie wirklich wunderschön aus. Sie boxte ihn gegen die Brust.
„Autsch!“
„Ja, so wie ich.“,fuhr sie ungerührt fort, „Du musst es wenigstens versuchen, Simon, sonst sind dir jegliche Ratschläge verboten - wenn du es selbst nicht mal versuchst... dann will ich auch keine Kommentare über mein gescheitertes Date hören.“
Er rieb sich die immer noch schmerzende Stelle und ging zurück in sein Schlafzimmer, um sich ein Shirt anzuziehen.
„Was war es dieses Mal?“, fragte er nebenbei.
Sie folgte ihm. „Nun, das übliche. Ein langweiliger Raucher.“
Er verschwand in seinem Shirt. „Eher langweilig oder eher Raucher?“, drang seine Stimme gedämpft durch das Shirt.
„Langweilig.“, behauptete sie, setzte sich auf sein Bett und zog Schuhe und Strumpfhose aus.
Sein Kopf erschien durch den Kragen des Shirts und er erhaschte einen Blick auf seinen Wecker.
„Es ist 20 vor neun. Du hast ihn um viertel nach Acht getroffen und bist jetzt schon wieder bei mir. Raucher. Mit selbstgedrehten Zigaretten und Streichhölzern.“
Sie hasste seine Analysen. Aber er hatte Recht. Sie ging an seinen Schrank, nahm eine Jeans heraus, die sie hier gelassen hatte, und klaute ein Hemd von ihm. Dann verschwand sie im Bad, ohne ihm zu antworten. Er seufzte und suchte das Telefon, um Pizza zu bestellen.


Als sie wieder aus dem Bad kam, war es neun Uhr. Sie hatte geduscht, dabei wahrscheinlich wieder sein Bad überschwemmt und es wieder trocken gewischt, und kam gerade ins Wohnzimmer, als der Pizzabote wieder weg war. Simon hatte es sich vor dem Fernseher bequem gemacht, als er entdeckt hatte, dass heute „Der Pate“ I-III in einem Marathon gesendet wurde.
Sie ließ sich neben ihn fallen, schnappte sich die Hawaii-Pizza und sortierte den Schinken an den Rand, während er die kleinen Paprikastücke von seiner Salamipizza fischte.
„Du musst das in den Griff kriegen. Annie.“, sagte er plötzlich,
als auf dem Bildschirm gerade ein Pferdekopf in einem Bett gefunden wurde.
„Keine Kommentare, Schatz.“, erinnerte sie ihn und biss in die Pizza.


Nach dem zweiten Film schlief er tief und fest. Sie lächelte, als sie es bemerkte, stand auf und deckte ihn zu. Wer ihn kannte, wusste, dass seine energiegeladene Art außerhalb seiner vier Wände nur damit zu tun hatte, dass er einen Großteil der Zeit schlief oder Tagträumen nachhing,wobei er letzteres gern als „kreativen Prozess“ bezeichnete, aber nie etwas von seiner tiefgründigen Dichtung an die Öffentlichkeit gelangen ließ. Manchmal bezweifelte sie, dass es diese Dichtung überhaupt gab, obwohl sie seine dutzenden Notizbücher gesehen hatte.
Sie hielt diesen Gedanken fest und tapste vorsichtig zur Wohnzimmertür. Sie wusste, dass er sofort aufwachen würde, wenn sie den Fernseher ausschaltete, also ließ sie diesen an und verschwand leise in sein Schlafzimmer.


Sein Bücherregal war voll von bunten Buchrücken, doch die unterste Reihe war komplett mit schwarzen Notizbüchern angefüllt. Anne kniete sich davor und fuhr mit dem Finger über die schwarze Oberfläche. Die Bücher waren eingestaubt, und sie wischte sie rasch mit dem Ärmel komplett ab, damit er nicht bemerkte, dass sie sie angesehen hatte. Sie zog das erste Buch heraus und las die erste Seite.


19.02. 2003
Ich seh aus dem Fenster
Mondlicht über den Bäumen
wach lieg ich in Angst
von der Zukunft zu träumen.


Sie lächelte schief und rechnete sein Alter zum Zeitpunkt des angegebenen Zeitpunktes aus. „Nicht schlecht für einen Fünfzehnjährigen.“, befand sie dann und schloss das Notizbuch, bevor sie es wieder in das Regal zurückschob.
Sie konnte ihre Neugier nicht bremsen. Als nächstes zog sie ein Buch aus der Mitte heraus und schlug es auch in der Mitte auf.


28.05. 2008
Die Maskenbildnerin
Sie steht vor dem Spiegel
wie sie ist:
Die Haare zerzaust
wie ihre Gedanken,
unter den Augen Ringe,
dunkel wie ihre Laune,
aufgebissene Lippen,
Sinnbild ihrer selbst.


Sie schlug das Buch zu. An wen hatte er gedacht, als er das geschrieben hatte? Sie rechnete zurück und überlegte, wer zu diesem Zeitpunkt seine Freundin gewesen war, aber sie konnte sich nicht erinnern. Seine Exfreundinnen hießen in ihrem Kopf alle Steffi, waren Blond und hatten falsche Fingernägel. Sie wusste dass es auch die ein oder andere dunkelhaarige Annika gegeben hatte, die backen konnte und eigentlich ganz nett war, aber zuordnen konnte sie sein beeindruckendes Exfreundinneninventar nicht. Sie schüttelte den Kopf, dann öffnete sie das Notizbuch vorsichtig wieder, um weiter zu lesen.


Als Erstes wäscht sie
die Realität ab.
Sie kämmt die Haare
zu einer ordentlichen Frisur
Sie legt Make Up
über die Augenringe.
Am Ende malt sie sich sorgfältig
ein Lächeln ins Gesicht.


Und sie grüßt
sich selbst
mit diesem Lächeln,
wie jeden anderen
bei dem sie
beim besten Willen
vergessen hat,
wer er eigentlich ist.


Sie ließ das Gedicht auf sich wirken. Achtzehn Jahre alt war er gewesen, er hatte das Heim gerade Verlassen und eine Stelle in der Stadt angenommen. Vielleicht eine Kollegin?
Sie stellte das Buch nachdenklich zurück und fuhr mit ihrem Finger weiter über die Buchrücken, bis sie zum letzten Buch im Regal kam. Doch sie nahm es nicht heraus. Was er in dieses Buch geschrieben hatte, waren zu frische Dinge, die ihn immer noch beschäftigten, und sie wollte sein Vertrauen nicht missbrauchen - nicht noch weiter als sie es möglicherweise mit dem Lesen der anderen Gedichte schon getan hatte.


Sie öffnete die Tür zum Wohnzimmer einen Spalt breit und sah, dass er immernoch schlief.
Leise schlüpfte sie ins Wohnzimmer, um ins Bad zu gelangen und sich die Zähne zu putzen. Auf ihrem Rückweg in sein Zimmer deckte sie ihn noch mal zu, dann verschwand sie wieder im Schlafzimmer. Anne zog ihre Jeans aus und schlüpfte in sein Bett, dann löschte sie das Licht und sah auf das Bücherregal, das selbst im Halbdunkel noch bunt schien.
Sie hatte sich immer gefragt, wie er so viel lesen konnte, aber sie schätzte, dass sie die Antwort auf diese Frage genau so wenig verstehen würde wie die, die er ihr gegeben hatte, als sie ihn gefragt hatte warum er so gern einfach nur die Decke anstarrte.