[Riska]

Sie ringt ihre Strümpfe über dem Waschbecken aus, hängt sie anschließend zum Trocknen über den Hahn der Badewanne. Ein wenig unschlüssig wischt sie sich die Hände an ihrem Bademantel ab. Ein Blick in den Spiegel, eine seltsam fremde Frau. Sie ordnet ihr trotzdem die Haare. „Gut“, murmelt sie schließlich leise, greift nach dem Türknauf. Ein kurzes Zögern - sie hätte den Buchhalter nicht mit nach oben nehmen sollen - bevor sie zurück in ihr Zimmer geht. Kein Palast ist es, natürlich nicht, wie sollte sie das auch finanzieren? Aber ihr genügt es. Es gehört ihr. Ein paar Sessel und Stühle, karge Buchenregale, ein alter Eichenschrank. Hier und dort hängen vereinzelte Drucke an den Wänden, sie hat sie von der Vormieterin übernommen, ebenso wie die schliche Kochnische in der linken Ecke. Verwaiste Küchenschränke, ein Kühlschrank der nur mehr als Staubfänger dient. Meistens isst sie außerhalb oder aber sie bringt sich etwas mit und das obwohl ihre Mutter ihr die Kunst des Kochens sowie alle anderen hausfraulichen Qualitäten sorgfältig und mühsam beigebracht hat. Im Gegensatz zum Herd benützt sie das Bett häufiger und für Dinge, die ihre Mutter ihr wohlweislich nicht beigebracht hat. Sie verbringt ihre Nächte nun Mal nicht gerne allein, auch wenn es mittlerweile zu einer lästigen Angewohnheit geworden ist. Dennoch ist sie wählerisch was ihre Liebhaber betrifft. Wohltemperiertes Mittelmaß, anziehend aber nichts woran man sich die Finger verbrennen könnte, anständige Kerle. Männer, denen sie im Endeffekt überlegen ist. Weshalb sie ausgerechnet an den Buchhalter geraten ist – im schwachen Licht ihrer Wohnung, mit zusammengesunkenen Schultern hat er tatsächlich verblüffende Ähnlichkeit mit einem – ist ihr daher ein Rätsel. Wie sie auf die Idee kommen konnte, er wäre ein guter Liebhaber umso mehr. Nicht einmal die Vorrunde hat er überstanden und sie kann sich nicht einmal geschmeichelt fühlen, obwohl es vermutlich das Vernünftigste wäre.

Geschmeichelt oder nicht, sie braucht jetzt einen Drink. Daher geht sie in die Küchennische und öffnet einen der Schränke, holt eine Flasche Gin und zwei Gläser hervor. Dann geht sie zu ihm, setzt sich ihm gegenüber auf den Couchtisch.
„Hier“, reicht sie ihm eines der Gläser, schenkt erst ihm und dann sich selbst großzügig ein. „Cheers“, erklärt sie mit einem Lächeln und er nickt gequält, sie stoßen an. Während sie nur an ihrem Drink nippt, leert er seinen in einem Zug. Er spielt ein wenig mit dem Glas, räuspert sich schließlich. „Hör zu, Emily“, ein nachdenklicher Blick. „Das war doch dein Name? Emily, richtig?“
„Emily“, bestätigt sie, er sieht erleichtert aus. Wenigstens eine Peinlichkeit bleibt ihm erspart.
„Gut, Emily. Du musst mir glauben, dass es normalerweise nicht meine Art ist so, so etwas zu tun“, stammelt er, seine Wangen werden rosa und sie grinst. „Was ich damit sagen will“, fährt er fort. „Ich würde normalerweise nie mit einer Frau, die ich nicht kenne, derart intim werden. Es tut mir wirklich aufrichtig leid, dass ich dich dermaßen bedrängt habe. Es war“, ein Schlucken. „Es war vollkommen respektlos.“
Es tut ihm leid. Wie niedlich. Und wie dumm. Glaubt er etwa ernsthaft, sie hätte ihn auch nur mit dem kleinen Finger angefasst, wenn sie es nicht gewollt hätte? „Es wäre respektlos gewesen, wenn ich es nicht auch gewollt hätte“, sagt sie deshalb und nimmt ihm das Glas aus der Hand, stellt es zusammen mit ihrem auf den Tisch. „Aber ich wollte es“, erklärt sie dabei. „Ich wollte es mindestens genauso wie du.“
„Aber warum? Wir kennen uns doch überhaupt nicht.“
Perplex sieht sie ihn an. „Warum?“ Damit hat sie weiß Gott nicht gerechnet. Erwartet er etwa, dass sie ihm Rechenschaft ablegt? Rechenschaft über sich und ihr Leben? Die wird er nicht bekommen. Sie ist ihm nichts schuldig. Im Gegensatz zu ihm. „Warum“, sagt sie erneut und klettert auf seinen Schoß, küsst ihn sanft. „Darum“, flüstert sie, küsst ihn wieder. Es dauert eine Weile, bis er sich entspannt und zurücklehnt. Sie knöpft sein Hemd auf, zieht es ihm aus, während sie seine Brust mit Küssen bedeckt. Schließlich mit einer fließenden Handbewegung auch ihren Morgenmantel öffnet. Er starrt ihren nackten Körper an und sie legt seine Hände auf ihre Brüste. Erst verharrt er und sie lächelt, lehnt sich nach vorne und streift mit ihren Lippen die seinen. „Bitte“, wispert sie, glühende Kohlen auf ihrer Haut. Langsam streicht er mit einer Hand über ihre rechte Brust und sie schließt die Augen, lässt sich treiben auf der Zeit. Vorsichtige Küsse auf ihrer nackten Haut, eine zärtliche Scheu, nur langsam wagt er sich tiefer und sie glaubt zu zerfließen. Plötzlich hält er inne, legt seinen Mund auf den ihren. Flüchtige Intensität, ein kalter Schauer durchläuft ihren Körper und sie öffnet die Augen, sieht ihn an. „Komm“, fordert sie ihn auf und nimmt seine Hand, führt ihn zum Bett. Angekommen zögert sie kurz, es erscheint so zerbrechlich. Trotzdem öffnet sie ihrem Nachttisch und holt ein Kondom aus der Schublade. „Ich hoffe das ist in Ordnung“, fragt sie ihn. Normalerweise würde sie nicht fragen, tut es nie. Ein Nicken seinerseits, knisterndes Zellophan. Dann öffnet sie seinen Reißverschluss, küsst ihn, während sie seine Hose nach unten zieht, ihm das Kondom überzieht. Sie drückt ihn auf das Bett und setzt sich vorsichtig auf ihn, verharrt zunächst bewegungslos, beginnt ihn erneut zu küssen, beginnt sich vorsichtig zu bewegen, will nicht, dass er wieder zu früh kommt. Daher hält sie ihn auch bestimmt davon ab, die Regie zu übernehmen und sie nach hinten zu drücken, tut ihm dennoch den Gefallen schneller zu werden. Sie konzentriert sich ganz auf den Rhythmus, seine Hände, die ihre Brüste streicheln, ihren Rücken. Wie im Hof gleiten sie wieder seltsam hektisch über ihren Körper, scheinen nicht zu wissen, wo sie sich festhalten sollen. Es ist eine seltsame Art zu lieben, stellt sie fest, er scheint nicht viel Erfahrung zu haben. Trotzdem gefällt ihr seine hilflose Leidenschaft, vermengt sich mit der ihren. Wieder versucht er sie nach hinten zu drücken, dieses Mal legt sie einen Finger auf seine Lippen. „Warte“, flüstert sie, hält sich mit ihrer anderen Hand an der Bettkante fest, drückt ihn zurück auf die Matratze. „Warte“, wiederholt sie, kurz darauf ein warmes Prickeln, das sich langsam in ihrem Körper ausbreitet. Sie lockert ihren Griff und knallt im nächsten Moment reichlich unsanft auf den Rücken. Sein Gewicht auf ihrem Körper, schlingt sie ihre Beine fest um ihn und stöhnt unter seinen drängenden Stößen laut auf, während die Wärme sich in eine züngelnde Flamme verwandelt. Sie bäumt ihm ihren Körper entgegen, ein letztes Keuchen beider, dann sackt er schwer atmend über ihr zusammen, vergräbt sein Gesicht an ihrer Schulter, sein heißer Atem brennt auf ihrer Haut, wird nur langsam ruhiger. Wieder fährt sie ihm besänftigend durchs Haar, es riecht gut, er riecht gut.

Nach einer Weile kommt Bewegung in seinen Körper, er richtet sich leicht auf, macht jedoch keinerlei Anstalten aufzustehen, beugt sich stattdessen über ihr Gesicht, beginnt sie zärtlich zu küssen, streicht ihr eine verirrte Strähne aus der Stirn, ein seltsamer Blick mit dem er sie dabei bedenkt. „Ich hoffe, ich habe dir nicht weh getan“, sagt er leise und sie kann nicht anders, beginnt leise zu lachen.
„Nein“, sie schüttelt kichernd den Kopf, bemüht sich ernst zu bleiben, doch sein bedröppelter Blick erschwert es ihr nur noch mehr. „Es war sehr schön“, fügt sie dennoch so gefasst wie möglich hinzu, auch wenn es vielleicht ein wenig übertrieben ist.
„Sicher?“, hakt er besorgt nach.
„Wenn ich es doch sage“, sie schüttelt verwundert den Kopf, presst die Lippen aufeinander als es ihr zu dämmern beginnt. Normalerweise wird er nicht so schnell intim. Normalerweise? Sie schiebt ihn von sich herunter und steht auf, eine gekonnte Handbewegung dabei, er zuckt leicht zusammen. „Willst du auch einen Drink?“, fragt sie ihn und geht zum Couchtisch, entsorgt auf ihrem Weg das benützte Kondom so beiläufig wie möglich im Mülleimer.
„Kann ich dein Badezimmer benützen?“, erkundigt er sich ohne ihr Angebot nach einem Drink anzunehmen.
„Natürlich“, entgegnet sie, dreht sich dabei nicht um, hört ein leises Rascheln, das Klackern eines Gürtels auf Parkett. Nachdem er seine Hose aufgehoben hat, verschwindet umgehend im Badezimmer. Ein leise Knarren, als er die verzogene Tür hinter sich schließt. Sie grinst leise in sich hinein, schlüpft in ihren Morgenmantel. Sie kann es einfach nicht glauben, sie scheint den Buchalter tatsächlich entjungfert zu haben, insofern man es bei einem Mann so nennen kann.