[Riska]

Sie zieht an der Seitengangschaltung, doch der Widerstand wird nicht weniger, der Motor gibt ein kratzendes Geräusch von sich.
"Hey, hey", er legt seine Hand auf die ihre. "Vorsichtig. Du musst das mit mehr Gefühl machen, so eine Gangschaltung ist etwas sehr sensibles. Würdest du etwa mich so anfassen?"
Sie starrt ihn mit offenem Mund an, verpasst ihm einen sanften Klaps. "Du bist wirklich unmöglich", erklärt sie, küsst ihn dennoch sanft. "Gefühlvoller also?"
"Gefühlvoller", bestätigt er und sie drückt die Kupplung wieder durch.
"Gefühlvoller", wiederholt sie und legt mit seiner Anleitung den ersten Gang ein, der Wagen macht einen Satz nach vorne, der Motor verabschiedet sich mit einem Gurgeln. Emily presst angestrengt die Lippen aufeinander, da die Gangschaltung sich keinen Millimeter bewegen lässt.
"Kupplung", sagt Richard und sie stöhnt, lässt sich zurück in den Fahrersitz fallen. Dieses blöde Auto macht einfach nicht, was sie will. Langsam wird es ihr zu blöd. Langsam kommt sie sich zu blöd dafür vor.
"Ich fürchte, ich habe keinerlei Talent."
"Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen", er tätschelt ihre Hand, ein langer Kuss. "Also, noch mal. Erst die Kupplung."
"Die Kupplung", wiederholt sie und tut was er ihr sagt, auch wenn sie ihn lieber weiter küssen würde. Kupplung rein, erster Gang, Motor an, Kupplung raus. Der Chevy setzt sich in Bewegung, rollt langsam durch die Nacht.
"Oh mein Gott", ruft sie, klatscht vor Freude beinahe in die Hände, besinnt sich jedoch rechtzeitig eines Besseren und lässt sie brav auf dem Lenkrad liegen. "Ich fahre."
"Der Wagen fährt", entgegnet er trocken.
"Von mir aus fährt der Wagen. Aber ich bin diejenige, die ihn dazu gebracht hat, es zu tun. Ha!"
"Ich bin stolz auf dich."
"Danke", sie wirft ihm einen grinsenden Seitenblick zu, konzentriert sich dann wieder auf den kleinen, sandigen Weg. "Richard?", sagt sie nach einer Weile vorsichtig.
"Emily?"
"Wie bekomme ich ihn dazu, dass er wieder anhält?"
"Indem du bremst."
"Und wie mache ich das?"
"Das Pedal in der Mitte. Aber vors -" Der Chevy kommt mit einem unsanften Ruck zum Stehen, der Motor würgt und spuckt, verabschiedet sich erneut. "Vorsichtig", beendet er seinen Satz.
"Das hättest du früher sagen müssen."
"Ich war gerade dabei", wendet er ein. "Aber du hast mich nicht ausreden lassen."
"Ich habe nicht angenommen, dass du noch etwas Wichtiges zu sagen hast", entschuldigt sie sich. "Darf ich trotzdem noch Mal?"
"Wenn du mir versprichst -"
"Vorsichtig zu sein. Ja doch, Richard", sagt sie und lässt den Wagen an. Ein Ächzen und er ist wieder tot. "Ich verstehe das nicht", murmelt sie missmutig. "Eben konnte ich es doch noch."
"Eben warst du auch gefühlvoller."
"Wenn ich noch gefühlvoller bin, wird der Chevy vor mir auf die Knie sinken und mich um meine Hand bitten."
"Das würde er niemals tun, dafür liebt er mich zu sehr."
"Nachdem du mich ans Steuer gelassen hast, wird er dir diese Freundschaft aufkündigen."
"Da ist was Wahres dran", gibt er zu, ein kurzes Schweigen entsteht, das Emily schließlich mit einem viel zu lauten "Tja", unterbricht.
"Tja", sagt auch Richard. "Ich schätze, dann sollte wohl wieder ich ans Steuer."
"Ja", stimmt sie zu und die beiden machen Anstalten die Plätze zu tauschen, sie klettert über ihn hinweg, er hält sie an den Hüften fest und beginnt sie zu küssen.
"Ich finde, du hast Talent."
"Ja?", ein Lächeln huscht über ihr Gesicht. Es ist zwar eine Nichtigkeit, trotzdem fühlt sie sich geschmeichelt.
"Die beste Schülerin, die ich jemals hatte."
"Der beste Schüler, den ich jemals hatte", erwidert Emily und küsst ihn zärtlich. Zwar kann sie sich einen bequemeren Ort vorstellen, andererseits ist ihr die Örtlichkeit schnell relativ egal. Auch dem Buchhalter scheint es nicht anders zu gehen. Es dauert jedenfalls nicht lange, da wandert seine Hand unter ihren Pullover und zieht ihn ihr über den Kopf. Öffnet auch ihre Jeans, während sie sich an den Knöpfen seines Hemdes zu schaffen macht. Kein leichtes Unterfangen sich in der Enge des Chevys auszuziehen. Ellbogen und Knie, die gegen die Armaturen schlagen, leises Kichern und unterbrochene Küsse.
"In Ordnung", murmelt Richard, als sie es schließlich geschafft haben ohne sich dabei ernsthafte Blessuren zuzuziehen. "Dann wollen wir zum entscheidenden Teil des Tages übergehen."
"Das ist selbst für dich eine armselige Aussage, Buchhalter", entgegnet sie gekränkt, obwohl sie eigentlich keinen Grund dazu hat, sich vor den Kopf gestoßen zu fühlen. Darum geht es schließlich, sie hatte dasselbe im Sinn.
"Ich spreche nicht von Sex", erwidert er, sie stutzt. "Das hier ist noch immer ein Strandausflug."
Es dauert einen Moment, ehe ihr dämmert, worauf Richard hinaus will. Als sie es begreift, wehrt sie dafür umso heftiger ab.
"Oh nein! Vergiss es!", sie versucht sich von ihm zu lösen, doch er hält sie davon ab.
"Komm schon, so kalt ist es auch wieder nicht."
"Nein, Richard, ich werde ganz bestimmt nicht schwimmen gehen."
"Wir haben mindestens fünf Grad."
"Selbst wenn es da draußen fünfzehn Grad hätte: Nein!"
"Oh, natürlich, jetzt begreife ich."
"Was begreifst du?"
"Du kannst nicht schwimmen"
"Natürlich kann ich schwimmen, Richard", ruft sie aus, sie hat selten etwas Blöderes gehört.
"Du kannst auch nicht Autofahren."
"Wenn man in New York lebt, muss man auch nicht Auto fahren können."
"Aber schwimmen?"
"New York ist ein Haifischbecken."
"Du kannst wirklich nicht schwimmen, oder?", er schlägt sich mit gespieltem Entsetzen die Hand vor den Mund, eine lächerliche Vorstellung, die sie langsam aber sicher aufregt.
"Natürlich kann ich es!"
"Beweis es."
Sie zischt leise und verschränkt die Arme. "Im Sommer, gerne."
"Im Sommer, natürlich", antwortet er und streicht ihr über die Wange, zieht an ihrem Ohr. "Bis dahin hättest du auch genügend Zeit es zu lernen."
"Ich kann schwimmen", betont sie heftig.
"Wenn du es könntest, dann würdest du es mir zeigen."
"Nein."
"Also kannst du es nicht."
"Das ist lächerlich, Richard."
"Es ist lächerlich, dass du behauptest, du könntest es."
"Richard", warnt sie ihn, ihm scheint es reichlich egal zu sein, dass er sie an den Rand des Wahnsinns treibt.
"Emily!?"
"Das…", sie bricht ab, diese Diskussion ist wirklich zu lächerlich. "Herrgott, ich kann es."
"Kannst du nicht."
Was zuviel ist, ist zuviel, sie greift sich ihren Mantel, stößt die Autotür auf, während sie hineinschlüpft. "Ich kann es", sagt sie, es ist eiskalt, aber sie lässt sich von Richard bestimmt nicht vorwerfen, sie könnte nicht schwimmen. Schnellen Schrittes stürmt sie die Böschung hinunter. Der Sandboden fühlt sich kalt und nass an. "Was ist?", ruft sie Richard zu, der Probleme hat Schritt mit ihr zu halten. "Kommst du?"
"Irgendjemand muss dich ja aus dem Wasser fischen."
Zu gerne würde sie ihn mit ein paar netten Schimpfworten bedenken, lässt es jedoch. Stattdessen lässt sie ihren Mantel auf den Boden gleiten, japst nach Luft, als der Meerwind um ihre nackte Haut streift. "Du auch", sagt sie zwischen zusammengepressten Zähnen, da Richard keinerlei Anstalten macht aus seinem Mantel zu schlüpfen. "Es war schließlich deine Idee."
Er schüttelt grinsend den Kopf, zieht sich jedoch seinen Mantel ebenfalls aus.
"Falls ich mir eine Lungenentzündung hole, werde ich dich verklagen", sagt sie, dann nimmt sie ihn an der Hand und zieht ihn ins Meer. Das Wasser um ihre Knöchel ist ekelhaft kalt, trotzdem reißt sie sich zusammen und geht weiter, lässt sich schließlich fallen und vollführt ein paar Schwimmzüge. "Siehst du?", ruft sie. "Ich kann schwimmen."
"Das habe ich nie bezweifelt", erklärt er und sie ärgert sich höllisch. Doch bevor sie etwas sagen kann, findet sie sich unter dem Wasser wieder, taucht prustend auf, ihre Zähne klappern laut aufeinander.
"Das war gemein", stößt sie aus und wirft sich auf ihn, versucht auch ihn unter Wasser zu drücken, scheitert jedoch kläglich. Wieder ist sie es, deren Lungen sich mit Wasser füllen, der beißende Salzgeschmack erfüllt ihren Rachen und ihren Gaumen. Hustend hängt sie sich an Richard Hals und schlingt ihre Beine um seine Hüften. "Okay", würgt sie hervor. "Genug der Demonstration."
"Genug der Demonstration", bestätigt er und sie lässt sich von ihm zurück an Land ziehen, zwei gestrandete Wale im Sand.
"Scheiße ist das kalt", zischt sie und sieht sich suchend nach ihrem Mantel um. Er liegt ein paar Meter weiter im Sand. "Verdammt."
"Frierst du?", fragt er und sie verdreht die Augen. Dennoch legt sie ihre Arme um seinen Hals und klettert auf seinen Schoß, zieht ihn zu sich nach oben. Dann küsst sie ihn, wenigstens etwas Wärme.
"Du schmeckst nach Salz", sagt er nach einer Weile. "Nach Salz und Meer und dir."
"Nach mir?"
"Warm", murmelt er an ihre Lippen. "Und Weich. Ich mag es wie du schmeckst."
"Was noch?", flüstert sie und schmiegt sich an ihn, es ist eine gefährliche Frage, sie weiß. Aber im Hier und Jetzt erscheint sie ihr weniger prekär. Ein Spiel. Das ist alles. "Was magst du noch an mir?"
"Wie du riechst", sagt er, eine Hand in ihrem Haar, zieht er sie noch an enger sich. "Wie deine Haare riechen."
"Was noch?"
"Deinen Mund", ein flüchtiger Kuss, seine Hände gleiten ihren Rücken hinab. "Deinen Rücken. Deinen Steiß."
"Was noch?"
"Deine Brüste", er drückt ihren Körper nach hinten. Eine Hand in ihrem Hohlkreuz, lässt seine Lippen über ihren Hals wandern, vergräbt sein Gesicht zwischen ihren Brüsten.
"Was noch?", wispert sie erneut, ihr Atem kondensiert in der kalten Luft und er zieht sie wieder nach oben.
"Deinen Bauch", sagt er und streicht ihr über den Bauch. "Deine Beine", erklärt er und berührt auch sie. "Alles an dir, Emily. Es ist perfekt. Der perfekte Körper."
"Mir ist kalt", sagt sie, ein alles umfassendes Frösteln.
Richard fährt mit dem Finger über ihre Lippen. "Sie sind ganz blau. Blau und schmecken nach Salz."
"Und Meer."
"Und dir", ihre Nasenspitzen streifen sich, ihre Münder. Sie suchen einander, um im letzten Augenblick wieder zu gehen, spielen miteinander, ärgern und verzeihen. Geteilte Lippen und sanfte Zungenschläge, kondensierte Atemluft. Sie lässt ihr Hüften über ihm kreisen, streift ihn dabei hin und wieder. Er stöhnt jedes Mal leise auf, drückt sie dennoch nicht auf sich, obwohl er es könnte. Es doch schon einmal getan hat. Stattdessen streicht er ihr über den Rücken. Berührungen, die heiße Spuren hinterlassen, seine Arme, eine warme Decke. Es ist als befände sie sich unter einer Glasglocke, gemeinsam mit ihm und ihrem Verlangen. Also sinkt sie ein Stück nach unten, nicht viel, gerade weit genug um ihn bei jeder ihrer kreisenden Bewegungen zu spüren. Weit genug jedoch, das sie selbst nicht anders kann, hin und wieder leise stöhnt. Den Tanz dennoch so lange vollführt, bis sie glaubt tausend Hände würden an ihr zerren, versuchten ihr innerstes nach außen zu kehren. "Ich will dich spüren", flüstert sie in sein Ohr und er zieht sie auf sich, sie drängt sich ihm entgegen. Sie weiß nicht was stärker ist, der Schmerz oder die Lust, als sie ihren Unterkörper mit aller Macht gegen den seinen presst, ihre Schenkel fest gegen seine Hüften drückt, schließlich ihre Beine gänzlich um ihn schlingt, um den Druck zu intensivieren. Er schiebt sie nach oben, zieht sie fast augenblicklich wieder heftig an sich, beide Keuchen laut auf. "Ich will dich spüren", sagt sie erneut, sagt es mit atemloser Begierde und seine Stirn an ihrer, wiederholen sie die Bewegung ein paar Mal. "Lass mich dich spüren", bittet sie ihn, obwohl sie mittlerweile wirklich nicht mehr weiß, ob sie vor Schmerz oder Lust stöhnt. Nur weiß, dass sie ihn spüren will, tief und fest, glaubt sonst vergehen zu müssen. Jede Faser in ihr verzehrt sich nach ihm, jede Faser in ihr hat ihn vermisst, obskur und physisch. "Tiefer", wispert sie und er drückt sie zurück in den Sand. Eine Muschel bohrt sich in ihren Rücken, ein harter Stoß, ein Brennen und Ziehen und sie beißt sich auf die Lippen, erstickt so beinahe an ihrem eigenen Schrei. Sie ringt nach Atem und Richard streicht ihr über die Stirn, scheint in seiner letzten Bewegung innezuhalten. "Mach weiter", drängt sie ihn und schiebt ihm ihr Becken entgegen, er ihr das seine und für einen Moment verharren sie wirklich bewegungslos.
"Gut so?", keucht er in ihr Ohr und sie schüttelt den Kopf. "Nein", würgt sie hervor. "Tiefer", treibt sie ihn an, hat sie im nächsten Augenblick das Gefühl, sein gesamter Körper würde sich in sie schieben und von ihr Besitz ergreifen, hat das Gefühl sie würde mit ihm verschmelzen. Sie stöhnt laut, schleudert ihm ein weiteres "Tiefer", entgegen und er tut es, stößt atemlos in sie und Emily hört sich wie aus weiter Ferne aufschreien, verbrennt in der Märznacht, während sie Richard ihren Körper entgegenbäumt, die Umklammerung ihrer Beine löst, da sie keine Kraft mehr hat. Sie sinkt zurück, spürt ihn noch immer, da ist überhaupt nichts anderes mehr, kein Schmerz, keine Gier. Nur er in ihr, seine Lippen auf ihren Brüsten, seine Finger die sich in ihre Schultern bohren. Das beinahe zärtliche Wispern ihres Namens, ehe auch er kommt, sie in einen zweiten Orgasmus mitreißt und atemlose Schreie durch die eisige Luft wabern. Sie schließt die Augen, sein Herzschlag pocht wild gegen ihre Haut. Sein Atem und ihrer, weiße Wolken. Meeresrauschen und grausame Kälte. "Mir ist kalt", sagt sie, ihr Hals fühlt sich ganz rau an und ihre Zunge klebt an ihrem Gaumen, Sandkörner stechen sie in ihre Haut, kleben auf getrocknetem Schweiß und Meerwasser. Vielleicht ist er auch gefroren, denkt sie sich, bemerkt erst jetzt, dass sie tatsächlich vor Kälte zittert."Ich will nach Hause."
"In Ordnung", er hebt sie an, greift nach seinem Mantel und legt ihn um sie, schnürt ihn fest zu.
"Du musst auch frieren", erklärt sie und legt ihre Arme um seinen Hals. "Du musst dir etwas anziehen."
"Gleich", er hebt sie hoch und sie schlingt auch ihre Beine um ihn, vergräbt ihren Kopf an seiner Schulter, während er sie zum Wagen trägt, unterwegs auch ihren Mantel einsammelt. Emily versucht sich so eng wie möglich an ihn zu pressen, um wenigstens etwas Wärme zu erzeugen und wundert sich, dass er unter ihrer Last nicht zusammenbricht, sie fühlt sich unglaublich schwer und müde, ein fettes Stück Blei. Am Wagen angekommen setzt Richard sie vorsichtig auf den Beifahrersitz, zieht seinen Mantel fest, legt ihr auch noch ihren eigenen auf den Schoß und macht Anstalten ihn festzustecken. Sie hindert ihn daran.
"Zieh dir selbst was an", fordert sie ihn auf. "Du wirst dich sonst noch erkälten", sie greift nach seinem Hemd auf dem Fahrersitz und reicht es ihm. Richard schlüpft eilig hinein, beugt sich dabei über sie und dreht den Zündschlüssel an, kühle Luft, die aus dem Gebläse dringt. "Kalt", brummt sie.
"Es dauert eine Weile, bis er warm wird", erklärt er, schlüpft dann in seine Hose und klettert über sie hinweg. Mit vor Kälte ganz roten Fingern knallt Emily die Wagentür hinter ihm zu, er schließt auch die seine und lässt den Wagen endgültig an. Nachdem er den Gang eingelegt und den Wagen zurück auf den Highway manövriert hat, schiebt er einen Arm hinter ihren Rücken und zieht sie an sich. Emily kuschelt sich an ihn und zieht ihre Beine auf die Vorderbank, dreht das Radio an. Eine Frauenstimme erklingt, singt von Liebe und Hass. Richard sagt, dass er dieses Lied noch nie mochte. Als wäre nichts gewesen. Emily fragt sich, warum sie sich so gleichgültig fühlt. Als wäre nichts gewesen. Die Frau singt weiter und heiße Luft strömt aus dem Gebläse. Es war doch auch nichts.