[Riska]

"Wer ist das?", erkundigt sich Richard leise, natürlich konnte er seine Klappe nicht halten.
"Mein Bruder", erklärt sie und sieht ihn an. "Er ist vor vier Jahren gestorben", fügt sie hinzu, vier Jahre, sechs Monate und sechsundzwanzig Tage, obwohl der Buchhalter es ebenso gut vom Grabstein ablesen könnte.
"Woran?"
An mir, denkt sie, spricht es jedoch nicht aus. "Du weißt doch wie kleine Jungs sind", antwortet sie stattdessen mit einem nervösen Lächeln. "Ständig treiben sie irgendwelchen Blödsinn und Jonathan…", sie merkt wie ihr gegen ihren Willen Tränen in die Augen steigen, sie hätte ihn nicht mitnehmen sollen, wie konnte sie nur so blöd sein? Hastig dreht sie ihren Kopf zur Seite, doch es ist zu spät, er hat es bemerkt. Sie spürt, wie er seine Arme um sie legt, sie an sich zieht.
"Hast du deshalb neulich geweint?", fragt er.
"Wie kommst du darauf?", entgegnet sie. Es klingt erstickt, obwohl sie wirklich ihr bestes gibt diese verdammten Tränen hinunterzuschlucken.
"Es war der 28. Mai", sagt er. "Sein Geburtstag", sagen beide gleichzeitig.
"Es ist seltsam", fährt Richard fort. "Wir haben uns an dem Tag kennen gelernt, an dem er -"
"Hör auf", fällt sie ihm ins Wort und wischt sich eilig über Gesicht, löst sich von ihm. "Ich schätze, du weißt jetzt was ich tue und kannst zufrieden sein. Wir sehen uns dann am Donnerstag."
Sie hatte gehofft, er würde diesen Abschied akzeptieren, aber er tut es nicht. Richard folgt ihr und hält sie an der Schulter fest. "Wieso heißt er Miller?", fragt er und sie sieht ihn verblüfft an.
"Was?"
"Müsste er nicht Pankhurst heißen?"
"Wie kommst du denn darauf?"
"Die Oper, Emily. Du hast gesagt, du heißt Pankhurst."
"Pank…", sie kann nicht anders, beginnt leise zu lachen. "Es war das Erste was mir in der Eile einfiel, Richard."
"Pankhurst?"
"Ja."
"Wie kommst du bitte auf Pankhurst?"
"Emmeline Pankhurst", erklärt sie.
"Die britische Emanze?", er bedenkt sie mit einem merkwürdigen Blick.
"Sie war keine Emanze!", widerspricht sie. "Und sieh mich nicht an, als hätte ich den Verstand verloren. Es war wirklich das Erste was mir einfiel", sagt sie und zuckt mit den Schultern. "Außerdem hat meine Mutter mich nach ihr benannt", fügt sie beinahe entschuldigend hinzu, es ist ihr ein wenig peinlich. Richard scheint da anderer Ansicht zu sein, denn anstelle eines Kommentars streicht er ihr über die Wange, küsst sie sanft.
"Es tut mir leid", sagt er und presst sie an sich. Etwas zu fest, sie hat Mühe zu atmen. "Verflucht, Emily es tut mir so leid."
Sie weiß nicht was er meint. Ihre Affäre, dass er sie geschlagen hat, ihren Bruder. Vielleicht bezieht es sich auf alles. Eigentlich ist es auch egal. Solange er sie nicht loslässt, ist es egal. Aber er wird es tun, flüstert etwas in ihr. Er wird es tun. Darüber, sagt sie sich, darüber mache ich mir morgen Gedanken. Nicht heute. Nicht jetzt. Bitte. Lügnerin, sagt die Stimme.

Sie weiß nicht, wie lange sie so dagestanden haben. Zu lange. In der Ferne hört sie die Kirchenglocken zur vollen Stunde läuten, es ist Zwölf, sie wird zu spät zu ihren Eltern kommen.
"Ich muss los", erklärt sie und löst sich von ihm.
"Wohin?"
Für einen Moment spielt sie mit dem Gedanken ihn anzulügen. Ihm zu sagen, sie würde sich mit einem anderen Mann treffen. Zu gerne wüsste sie, wie er darauf reagiert. Es wäre ein billiges Spielchen, deshalb lässt sie es. "Zu meinen Eltern. Ich esse sonntags immer mit ihnen zu Mittag."
"Kann ich mit?"
"Was?", ruft sie etwas zu laut aus. "Du spinnst wohl."
"Warum nicht?", erkundigt er sich.
"Weil -", sie wirft die Hände in die Höhe. "Was soll ich ihnen bitte sagen, wer du bist? Der Kerl der jeden Donnerstag vorbei kommt, um mich zu vögeln?"
"Ein Bekannter", schlägt er nüchtern vor. "Ein Bekannter der zufällig in der Stadt ist und nicht weiß, wo er am Sonntagmittag sonst hätte hin sollen."
"Nein, Richard. Das geht nicht", wehrt sie kopfschüttelnd ab. Der Buchhalter hat wirklich eine Schnapsidee nach der anderen, sie beginnt sich langsam zu fragen, wie er es überhaupt nach Yale geschafft hat. Oder in ihr Bett.
"Bitte", sagt er und sieht sie mit einem eindringlichen Blick an, sie merkt wie sie weich wird und blockt mit aller Kraft ab.
"Warum? Weshalb um alles in der Welt solltest du meine Eltern kennen lernen wollen?", sie verschränkt abwehrend die Arme.
"Weil ich nicht weiß, wo ich sonst an diesem Sonntagmittag hin soll."
"Geh nach Hause", schlägt sie ungerührt vor.
"Ich will aber nicht nach Hause", er streicht ihr über die Wange. "Bitte, Emily", bittet er sie erneut und beginnt sie zu küssen. Sie versucht zwar dem Kuss auszuweichen, aber es will ihr nicht gelingen. Ebenso wie ihr Widerstand mit jeder Sekunde des Kusses kleiner wird, sich schließlich gänzlich in Luft auflöst.
"In Ordnung", wispert sie an seine Lippen, sie muss den Verstand verloren haben. Es ist nicht gut, sie weiß es selbst, sie lügt sich selbst in die Tasche. Ein sonntägliches Kartenhaus auf einem wackligen Gartentisch. Spätestens nach dem nächsten Windstoß, wenn sie die verstreuten Karten einsammelt, wird sie es bereuen.
"Danke", erwidert er und nimmt ihre Hände in die seinen, drückt sie sachte. Zu gerne würde sie ihn noch einmal fragen, warum er ihre Eltern kennen lernen will. Doch sie tut es nicht, fordert ihn stattdessen auf ihr zu folgen und leitet ihn zu ihrem Elternhaus. In der Straße angekommen verlangsamt sie ihren Schritt, bleibt schließlich zur Gänze stehen.
"Hör zu, Richard", erklärt sie. "Meine Eltern sind anständige Leute. Also bitte sag oder tu nichts, was du nicht auch deinen Eltern zumuten würdest. Wir sind Bekannte, nicht mehr und nicht weniger. Und erwähne das Chagall nicht. Sie wissen nicht, dass ich dort arbeite."
"Sie wissen nicht, dass du als Tänzerin arbeitest?"
"Nein", gibt sie zu. "Wie gesagt, sie sind anständige Leute. Sie, es würde sie nur verletzen."
"Aber was denken sie, was du tust?"
Sie beißt sich auf die Zunge, sie muss ihm zumindest einen Teil der Wahrheit sagen, wenn ihre Eltern nachfragen oder es erwähnen, es darf zu keinen Überraschungen kommen, auf keiner der Seiten. Die Wahrheit. Die Halbe. Ein Viertel nur. Selbst Schuld, dumme Gans, schilt sie sich. "Dass ich bei der Bank of New York arbeite", erklärt sie letztendlich.
"Was?", ruft er sichtlich überrascht aus, beginnt leise zu lachen.
"Ist das so unvorstellbar für dich?", rügt sie ihn ungehalten. "Ich habe tatsächlich dort gearbeitet, Buchhalter. Gleich nach der Junior High, ich war da. Nicht lange, aber ich habe dort gearbeitet." Ich war dumm genug zu glauben, er meint es ernst. "Aber es ist alles anders gekommen als es sollte", sie sieht ihn an. "Und jetzt bin ich nun Mal das was ich bin", ein leises Lachen. "Und ich bin es gerne." Eine Million für seine Gedanken. Doch sie hat sie nicht. Er gibt sie ihr freiwillig.
"Sie gehört den Huntingtons", sagt er, mustert sie eindringlich.
"Ach was!?", antwortet sie und versucht dabei so spöttisch wie möglich zu klingen.
"Nach der Junior High", fährt er fort. "Und du hast nicht lange da gearbeitet. Welcher der drei Brüder es auch war, er hat sich strafbar gemacht. Verführung Minderjähriger, darauf stehen mindestens 2 Jahre."
"Er hat mich zu nichts gezwungen, Richard. Ich habe es freiwillig getan."
"Wie lange war dein Bruder da schon tot?"
Sie ringt nach Atem. Man kann auch schlagen ohne die Fäuste dafür zu verwenden und Richard hat es getan, es tut mehr weh als auf der Feuerleiter "Das geht dich nichts an", würgt sie hervor. "Und wenn du nicht vor hast Selbstanzeige wegen Verführung Minderjähriger zu erstatten, dann solltest du dieses Thema jetzt schleunigst fallen lassen."
"Selbstanzeige?", stößt er entsetzt aus. "Du hast gesagt, du bist Volljährig."
"Ich habe gesagt, ich bin alt genug."
"Alt genug ist Einundzwanzig."
"Wenn du dieser Ansicht bist, mein Lieber, dann hättest du dir vielleicht meinen Ausweis zeigen lassen sollen, bevor du mich das erste Mal flach gelegt hast."
"Ich - verdammt, Emily, das - Was ist wenn es….."
Mit Genugtuung stellt sie fest, dass er ins Straucheln kommt. Andererseits sieht er gleichzeitig so erbärmlich aus, dass er ihr Leid tut. "Richard, ich habe nicht vor irgendjemandem zu erzählen, dass ich wir miteinander ins Bett gehen. Und bei dir sieht es doch auch nicht anders aus. Du musst dir also keine Sorgen machen", sagt sie deshalb. "Das heißt, du müsstest dir keine Sorgen machen, wenn du mir genug vertrauen würdest. Was würde es mir auch nützen, dich zu verpfeifen? Wenn man davon absieht, dass es wirklich erbärmlich wäre, dann würde ich mir damit nur ins eigene Fleisch schneiden."
"Verflucht, Emily", sagt er. "Du hättest es mir trotzdem sagen müssen."
"Weshalb?" erkundigt sie sich, obwohl sie genau weiß, dass sie es ihm niemals hätte sagen dürfen. "Es würde doch auch nichts ändern."
"Weil es nicht richtig ist."
Anstelle einer Antwort stellt sie sich auf die Zehenspitzen und nimmt sein Gesicht in ihre Hände, küsst ihn mit verzweifelter Leidenschaft. "Und?", erkundigt sie sich irgendwann atemlos. "Fühlt es sich anders an, als sonst? Fühlt es sich weniger gut an, nur weil du weißt, dass ich nicht volljährig bin?"
"Nein", gibt er leise zu.
"Wie kann es dann nicht richtig sein, Richard?"
"Vielleicht", sagt er. "Ist es gerade deshalb nicht richtig."
Bevor sie Zeit hat, seine Worte zu begreifen, wird ihr Gedankengang jäh unterbrochen.
"Emily!", hört sie ihre Schwester rufen und sie löst sich hastig von Richard, würde am liebsten im Erdboden versinken.